75. Vroum vroum vroum, sur mon ti-bicycle...

♪ Vroum vroum vroum, sur mon ti-bicycle, ♪
♪ Vroum vroum vroum, je prends bien mon temps, ♪
♪ Vroum vroum vroum, sur mon ti-bicycle, ♪
♪ Vroum vroum vroum, je vivrai longtemps... ♪

Vous connaissez la chanson? C'est celle qui raisonnait dans mon casque en quittant la ville de Puno aujourd'hui. La moto solidement chargée à l'arrière, je mords à grandes dents dans les 200 kilomètres qui me séparent de la Bolivie. J'ai très hâte de découvrir ce mystérieux pays.

Y fait frette. Non, non: il fait extrêmement frette. Au fur et à mesure que je monte en altitude vers les 3850 mètres, je dois lutter contre le froid mordant, le vent fouettant, la pluie intermittente et la fatigue envahissante. Je suis habillé d'à peu près tout ce que je possède. Sept couches me séparent du monde extérieur: sous-vêtements, trois t-shirts, un polar, un manteau de duvet, et la cerise sur le gâteau, un imperméable. Heureusement, mon réservoir d'essence ne me permet qu'une autonomie de 115 kilomètres et me force à faire une pause essence-pipi-snack-chaleur à chaque heure.

À mon premier arrêt, le garagiste m'indique que je viens tout juste de manquer une superbe chute de neige. De la NEIGE!?!?!?!?! Sachez que vous êtes chanceux qu'il ne fait que pleuvoir au Québec. Que j'en pogne un en train de se plaindre...je vais l'asseoir sur le siège arrière de ma moto illico presto! Le coté positif, c'est que tout autour de moi est recouvert ici et là de plaques de blanc, sauf la chaussée, heureusement. C'est magnifique. Bientôt, je contourne le Lac Titicaca, l'un des plus haut au monde. Malgré les nuages menaçants au loin, le paysage est spectaculaire.

Soudain, au tournant d'une courbe, je dois m'arrête brusquement: brake a bras (!), freinage d'urgence et manoeuvres d'évitement de justesse. Devant moi, deux camions sont entrés en collision frontale. La police me donne le bilan: 2 morts et un blessé grave. Instinctivement, je ralentis...

Enfin, j'aperçois au loin la frontière de Copacabana, en Bolivie. Tout pimpant (et grelottant), je me dirige vers le bureau d'immigration, puis celui de la police nationale où j'obtiens les étampes réglementaires dans mon passeport. Aux douanes, on m'arrête:

Lui: Buenas tardes, papiers s'il-vous-plaît.
Moi: Voilà monsieur (avec le plus brillant sourire).
Lui: Hum...
Lui: Le falta un papel señor. (Il vous manque un papier monsieur).
Moi: Ah...où donc puis-je l'obtenir?
Lui: Seulement à Puno, señor.
Moi: !&@!&@!!!! De kes? What the fuck? Puto! Cerote!!!

Non, mais ça va pas la tête?!? Pas question que je rebrousse chemin! Je suis si près!!! Mais, qui suis-je pour obstiner un douanier. Après Dieu et Obama, ce sont eux qui ont le plus de pouvoir ici. Refusant de capituler, je jette un coup d'oeil à ma carte routière et note un autre poste douanier à 60 km d'ici. Allez hop, je tente ma chance.

Six doigts gelés plus tard, j'arrive à l'autre poste frontalier. Je passe directement aux douanes. Ici, rien ne fait, c'est pire encore. Ni sourire radiant, ni implorations, ni doigts gelés n'attire leur pitié. Je dois me résigner à retourner à Puno...je ne passe pas Go et ne réclame pas 200.

Je regarde l'heure, fais un calcul rapide et constate que le soleil se couchera dans moins de 2 heures, à peine le temps qu'il faut pour rebrousser chemin. Ici, il est plutôt suicidaire de conduire la nuit. J'enclenche donc la première vitesse et file sur la route, pourchassant le soleil couchant.

Couchant...

Et couchant...

Une heure et quarante-cinq minutes plus tard, je m'accroche au dernier rayon de soleil, mais trop tard, j'ai encore de longues minutes de route devant moi... La visibilité étant réduite, j'évite un trou gigantesque, un lama, un troupeau de mouton, un chien, un boeuf, bref, toute la basse-cour y est passée. Il ne manque plus que le cochon, mais celui-là, je l'ai déjà croisé aux douanes.