Harry en cavale

107. Que le voyage continue...

2009-11-19T10:16:00.008-05:00

Dans la multitude des destinations mondiales qui s'offrent à moi, celle qui me tient maintenant à coeur est le Québec. Enfin: "Home, sweet home!".

Mais attendrez... je suis debout à la sortie de l'aéroport de Dorval et viens soudainement de réaliser que je n'ai plus de chez moi. Je n'ai plus de condo... je l'ai vendu avant de partir. Je n'ai plus de meubles... je les ai offerts à qui mieux-mieux. Je n'ai plus de toaster, de boîtes, de cossins, de linge, ni même pour travailler... je les ai distribués à tous vents. Un grand frisson de terreur me traverse le dos, et le froid québécois qui sévit dehors n'y a rien à voir. Mais qu'est-ce qu'il m'a pris de me débarrasser de tout, tout, complètement TOUT avant de partir!?!?!

Je prends une grande bouffée d'air glacé, me ressaisis, moi ainsi que mon minuscule sac de possessions et me dirige vers mon véritable chez moi, c'est-à-dire... vous tous, car voyez-vous... le voyage continue, ici, maintenant et avec vous.

Cliquer ici pour aller au début de cette folle histoire...

106. San Francisco!

2009-11-13T14:51:00.002-05:00

Je vous sens tous très fébriles au sujet de mon retour au Québec. Je le suis aussi. Soyez patients, mon retour viendra bien assez vite. Mais d'abord, une deuxième escale de quelques jours: San Francisco.

Même d'ici, je vous entends dire: "Mais comment Harry!?! Ce n'est pas dutout sur ton chemin de retour!". En effet, c'est un énorme détour de plusieurs miliers de kilomètres depuis le Guatemala, mais croyez-moi, il en vaut largement la peine. Car voyez-vous, c'est ici que vit maintenant ma toute première passagère de moto, Kathleen. Celle-ci vient récemment de déménager à San Francisco afin d'effectuer une maîtrise en arts. Je me suis dit que ce serait une excellente façon de terminer ce magnifique voyage. Mais je dois être honnête avec vous, mon coeur ne bat pas que pour elle aujourd'hui. Dans quelques heures, nous irons voir ensemble le concert de Léonard, le seul et unique Léonard Cohen.

En route pour le stade de San José, Kathleen et moi trottinons de joie: "On va voir Léonrard Coheneeeeeeuuu...la-la-la-la-lèèèèèèreeee!". Sa colocataire Amphy, qui nous accompagne, nous croit possédés mais embarque tout de même dans notre folie passagère. Les gens nous pointent du doigt certains nous prennent même en vidéo. Ils nous en faut pas plus pour redoubler d'ardeur: "La-la-la-la-LÈÈÈÈÈÈÈÈÈÈÈÈREEEUUU!!!".

À peine assis sur nos sièges préassignés (Cool! J'ai le #13, et un vendredi 13 à part ça!), le rideau se lève sur une bande de musiciens en feu prêts à tout pour nous en mettre plein les oreilles. Soudain, trottinant aussi, mon ami Léonard arrive sur scène, devant ses 50,000 fans (plus moi). Sa voix grave et vibrante ME souhaite personnellement la bienvenue (dans mes rêves!). Du haut de ses 75 ans, il entame les premières notes me dessinant ainsi un large sourire qui ne veut plus quitter mes lèvres. Il est vivant, vibrant et passionné pour sa musique. Si passionné, que pour la chanter, il tombe parfois en s'ajenouillant, et, tenant son micro aussi fort qu'un crucifix, il nous transmet toute l'ardeur de sa foi musicale. Chante Léonard, chante et ne t'arrête surtout pas! Et c'est ce qu'il a fait sans relâche quatre heures durant.

Durant la cinquième ovation au quatrième rappel, je sens qu'on serre fortement mon bras. Je me retourne vers Kathleen qui sourit aussi et verse d'abondantes larmes de joie. Elle se penche et me glisse dans le creu de l'oreille un généreux merci d'avoir fait tout ce chemin pour partager Léonard avec elle.

105. Un dernier aurevoir

2009-11-06T15:06:00.003-05:00

Oui, oui, vous avez bien lu: je suis en route vers Montréal. Mais avant de vous revoir tous, j'ai quelques escales à effectuer. D'abord, le Guatemala. Pourquoi pas, c'est sur mon chemin.

Vous vous rappelez cette famille qui m'a généreusement accueilli pendant plus de deux mois au début de l'année? Ces gens qui m'ont appris l'espagnol? Ce petit bonhomme de 2 ans que j'avais surnommé Rambo? Cette microscopique pitchounette d'un an qui a fait ses premiers pas avec moi? Cette famille qui a conspiré collectivement pour voler ma moto afin que je ne puisse continuer mon voyage? Et cette table autour de laquelle nous avons partagé rires, bières, festins et peines? Vous vous rappelez de cette famille débordante de vie que j'appelle maintenant ma famille adoptive? C'est à eux que j'irai rendre une petite visite surprise aujourd'hui.

De Buenos Aires, je passe par Huston pour finalement revenir vers le Guatemala. De la capitale guatemaltèque, je prends le premier "chicken bus" (dangereux bus scolaire interurbain) vers Antigua. Puis, du terminal, je marche droit vers la maison. Dans les rues, je reconnais des visages familiers et, afin de garder la surprise, j'enfonce ma casquette et baisse la tête bien bas.

Je sonne. Rien. Je sonne encore. Toujours rien. Prout. Bredouille, je me résigne à errer en ville et revenir ultérieurement. J'ai à peine le temps de me retourner que la porte s'ouvre. Je me retourne avec un grand sourire et mes oreilles sont envahies d'un grand cris strident: "HARRYYYYYYYY!!!". L'expression dans le visage de Marielos vaut largement les 22 heures de route pour venir jusqu'ici.

Comble de chance, toute la famille se réunit ce soir afin de célébrer la graduation d'une cousine. Ils ne ratent pas l'occasion de me souhaiter la bienvenue avec un atmosphère festif imbibé d'alcool...

104. Adios Argentina!

2009-11-05T23:59:00.006-05:00

Bon, ça suffit!

Suffit les odieux sandwichs macdonalesques (voir Petit Harry, page 548), les soirées aux rythmes endiablés, les viandes fondantes et délicieuses, les paysages féeriques, les montagnes spectaculaires, les glaciers époustouflants, les déserts à perte de vue, les couchers de soleil patagoniens, les vins divins, les baleines gargantuesques, les virées de moto et le délicieux tango. Mes yeux sont suffisamment éblouis de beautés, mes oreilles suffisamment caressées de sons mélodieux, mes mains suffisamment remplies de tendresse, mon nez suffisamment subjugué de doux parfums et mes papilles suffisamment stimulées. Il est temps de quitter l'Argentine et repartir dans votre direction.

Sur le seuil de la porte de l'auberge, Élodie et Irène me regardent fixement d'un air pas tout à fait joyeux. Elles auraient tant voulu conspirer pour saboter mon départ. Je prends ma soeurette dans mes bras et lui fait ma p'tite danse du "Chanceuse-toi-tu-restes-pour-4-mois-et-tu-me-manqueras-beaucoup!". Quant à Élodie, ce délicieux personnage avec qui j'ai passé d'inoubliables moments, je l'étreins ardemment et silencieusement au creux de mes bras. Nous nous quittons en nous promettant de se refaire croiser nos chemins un jour prochain.

Tout en leur arrachant un sourire, je m'éloigne lentement dans mon taxi vers l'aéroport et le soleil couchant.

103. Le Big Mac infernal

2009-11-02T12:08:00.003-05:00

Vous savez, les gens se méritent l'enfer pour avoir volé, menti ou même tué. Moi, j'ai récemment mérité le mien en faisant découvrir le Big Mac à Élodie. En effet, Élodie était l'une de ces vierges du démoniaque sandwich. Jusqu'à il y a quelques jours, elle n'avait jamais posé la dent sur une telle merveille de la technologie gastronomique. Et depuis, elle ne rêve que de dévorer son prochain.

Aujourd'hui, l'appétit grand comme ses deux yeux qui regardent l'affiche du Big Mac en spécial à 7 pesos, Élodie fait un pari avec Irène, Éric et moi: elle nous promet d'enfiler 3 Big Macs en ligne. Ouf! Elle aime vivre dangereusement celle-là! Sceptiques et avant que l'envie ne lui passe, nous courrons vers le premier McDo rencontré.

Elle enfile le premier avec un sourire jubilatif et salive abondamment. Mmmmm..., balbutie-t-elle entre chaque bouchée.

Le second, entre étrangement avec une vitesse de plus en plus lente. Les bouchées sont de plus en plus lourdes et son joli visage rosé commence à blanchir dangereusement à chacune d'entre elles. Elle exige une pause cigarette avec Irène (comme si cela allait l'aider...). Je pouffe de rire à l'intérieur: la pauvre!

À son retour, Élodie regarde le troisième Big Mac avec dédain. Orgueilleuse, elle l'empoigne et y mord à grandes dents. Nous la regardons comme si elle allait exploser d'un moment à l'autre. Une larme de douleur lui coule sur la joue alors qu'elle pousse la première bouchée au fond de sa gorge.

Puis, après de longs moments à fixer la monstrueuse chose, Élodie capitula. Irène, Éric et moi nous regardons d'un regard complice avec la certitude de l'avoir exorcisée et guérie de cette odieuse maladie mondiale. Car il faut l'avouer: le Big Mac, c'est de la merde, mais la meilleure merde au monde.

Allez Éric... pourquoi pas un p'tit sunday au caramel fondant pour couronner le tout!

102. La folie kougioumoutzakissienne

2009-10-29T11:11:00.005-04:00

On dit que la folie est contagieuse. La mienne doit certainement l'être, car ma soeur Irène et mon frère Éric me rejoignent aujourd'hui à Buenos Aires, en Argentine. Elle pour 4 mois et lui pour 3 semaines. N'est-ce pas incroyable et merveilleux?

À l'aéroport, j'accueille Irène en lui sautant dans les bras et en lui faisant la p'tite danse du "Ayoye-que-ça-fait-longtemps-que-je-t'ai-vue-ma-p'tite-soeurette". Les gens nous regardent comme si on venait d'atterrir sur le dernier vol en provenance de Mars. Ils sont fous ces grecs! Éric arrivera un peu pus tard, le temps de se geler un peu au Sud de la Patagonie et de s'imbiber des chutes d'Iguazu au Nord.

Mais comment leur montrer tout ce que Buenos Aires à offrir en quelques jours? Nous avons un programme bien chargé. Attachez votre ceinture...

D'abord, une petite croisière en banlieue, à Tigre, afin de découvrir les beautés du delta de Parana. À mi-chemin, le train qui nous y amène décide de s'immobiliser et nous laisse tous en plan sur le quai d'une gare perdue. Je vous l'ai dit et vous le répète: il faut vraiment aimer les surprises pour vivre ici. Mais une fois sur place, nous sommes si contents de nous revoir que les jolis paysages défilent à l'ombre de nos conversations. Il y a tant à rattraper.

Puis, pourquoi pas une petite fiesta d'Halloween tant qu'on y est? Éric sort son côté macho (n'est-il pas toujours présent) en se déguisant en cowboy. Irène renoue avec ses lointaines racines et prend l'allure d'une déesse grecque. Élodie ressemble à Aurore, l'enfant martyre. De mon côté, je prends des airs de Bono métamorphosé en Hell's Angels.

Quant à Skol (qui n'arrive toujours pas à s'arracher à Buenos Aires), il l'emporte haut la main avec son costume de... je ne saurais trop comment vous dire... enfin, voyez par vous-même...

Le soleil se repointant le bout du nez, nous partons pour une ballade à pied dans les nombreux marchés à ciel ouvert. Les rues pullulent de gens qui marchent au rythme de la fin de semaine. Les marchands ambulants et les artistes joue d'originalité afin d'attirer notre attention (et nos pesos). On explose de rire en apercevant celle-ci qui tape sur des boîtes de conserve en gazouillant et souriant allègrement.

Qu'y a-t-il donc encore au menu de Buenos Aires? Mmmmmm... pourquoi pas un délicieuse viande argentine. On dit que c'est la meilleure au monde...et avec raison. Éric ne jure que par l'agneau de Patagonie. À table, ses yeux deviennent gros comme des 2 piasses en apercevant le serveur s'approcher avec son assiette. Et que dire d'Irène qui paraît n'avoir rien mangé depuis des siècles devant le sien. Mmmmm...divin carnage!

Le lendemain, toujours incapables de digérer l'énormité gastronomique du repas de la veille, nous marchons vers le quartier de la Boca où les rythmes du tango nous attendent. Irène fait des beaux yeux au danseur, tandis qu'Éric dévore des siens la délicieuse tanguerina. Non mais t'as pas pas assez mangé comme ça frèro?!?

Toujours dans un esprit digestif, rien de mieux que la typique soirée démencielle aux rythmes des tams-tams africains de "La bomba de tiempo". Vous vous rappelez? Ils sont fous, ils sont déchaînes, ils sont contagieux et vous explose le thorax et les oreilles avec leurs percussions énergisantes. Sous le charme, Irène se promet d'en faire un rendez-vous hebdomadaire, avec raison!

Vous comprenez maintenant pourquoi il est si difficile de quitter cette ville?

Encore Buenos Aires, ENCORE!!!

101. Déchirant au revoir

2009-10-25T20:59:00.000-04:00

Elle m'a été fidèle jusqu'au bout. Ensemble, nous avons parcouru des milliers de kilomètres en découvrant mile et un paysages féeriques et merveilleux. Ensemble, nous avons affronté la solitude, le froid, le vent, la neige, la glace, les routes impossibles, les désert et quelques fois, une mort certaine.

Tu avais soif, je t'ai donné les meilleurs élixirs. Tu étais blessée, je t'ai soignée et remise sur pied. Tu avais mine basse, je t'ai emmenée faire une balade et refait sourire. Ensemble, on nous a en vain traité de fous cent fois pour ce voyage inconcevable à leurs yeux.

Mais aujourd'hui, Élodie et moi devons te quitter. L'état exécrable des dernières routes t'a esquinté au point où il serait trop dangereux de continuer à te monter. J'aurais dû me douter que la découverte de tous ces paradis naturels avait un tel prix, et c'est toi qui l'a durement payé.

Au revoir moto, chère Calou, tu me manqueras.

100. Paroles du bout du Monde

2009-10-24T11:31:00.000-04:00

Il aime en vivre chaque seconde et en savourer chaque instant. Il respire la vie. Il aime les petits endroits discrets et inaccessibles au reste du monde, aime les découvrir plein de tendresse. Pousser des cris quand ça en est trop. Épicurien et l'assumant, il s'en délecte. Il est la vie poussée à son paroxysme.

Il enseigne le sourire et cette capacité inébranlable de ne jamais cesser de s'émerveiller. Sans vouloir être trop dithyrambique à son égard, je me dois de l'être, car il m'a beaucoup apporté: 3253 km, pour ce qui est du concret palpable.

Je tiens a préciser qu'avant d'embarquer pour ce long voyage sur sa moto, je croyais savoir qui était Harry. Je croyais au moins entr'apercevoir le personnage. Je ne savais pas et au fond, je ne le sais toujours pas. Et oui, il vous écoute quand vous parlez. Mesdames, ne vous méprenez pas, il a juste une mémoire sélective de poissons rouge, mais il n'oublie pas l'essentiel.

Ce qu'il aime aussi c'est m'ennuyer, me faire dépasser mes limites, m'obliger à essayer de nouvelles choses ou celles pour lesquelles je me bloquais. Rien qu'aujourd'hui, son âme de Québécois s'est réveillée à la vue d'une patinoire sur laquelle il m'obligea à entrer. Tellement de choses, belles et impalpables qu'il a pu m'offrir, me montrer et dont il ne doit même pas être conscient.

C'est se préparer à une véritable aventure humaine que de croiser Harry sur son chemin. Je ne parle pas que de la moto, bien que grâce a elle, il m'a emmenée dans des endroits insoupçonnables et merveilleux où je n'aurais pas pu m'aventurer même si ma curiosité m'y poussait.

Il aime s'arrêter sur le bord des routes pour respirer, voir et prendre des photos (belles, je l'admets) de ces paysages, de ces moments. Uniques pour les yeux, l'âme, l'esprit s'y régalent. Zigzaguant sur les routes parce qu'au fond, on y est seuls, riant des bourrasques de vents, de ce vent englobant et omniprésent qui au lieu de faire soupirer, fait rire.

Je me crois la voix de tous ceux qui ont partagé sa route en ces 11 mois de bétonnage de son âme, en lui disant sincèrement: Merci.

D'autres choses restent à dire mais vous, chers lecteurs, le savez mieux que moi. Je ne peux qu'écrire sur cette personne étonnante qui pendant un mois de ma vie, m'a fait sourire et l'a chamboulée.

Élodie

99. Généreuse de nature

2009-10-23T23:03:00.000-04:00

Vous savez, j'ai essayé. J'ai essayé très fort et des heures durant, même. Mais vraiment, je vous le dis! J'ai tenté désespérément de vous écrire toute la beauté des paysages qui ont défilé devant mes yeux en traversant l'Argentine, de la côte Est à la cordillère des Andes, mais sans succès.

Assis à ce café Internet, j'ai crié à pleine gorge mon désespoir, car tous ces mots ne faisaient qu'amenuiser toute la splendeur des innombrables et spectaculaires miracles naturels qui se sont offerts à moi durant ces dix jours. Non, ni les mots ni aucune photo ne rendront jamais hommage à toute la beauté qui m'a été donné de voir de mes propres yeux. Je me sens réellement choyé.

En désespoir de cause et afin de titiller votre sens de l'émerveillement, je vous offre ces quelques clichés pris à l'envolée...

98. Un rêve grand comme une baleine

2009-10-12T16:12:00.002-04:00

Ça y est, nous y sommes enfin. Nous avons abattu plus de 1300 kilomètres dans le noble but d'aller à l'encontre d'un rêve élodien (du prénom d'Élodie), celui de voir des baleines. Toute contente d'être heureuse, ma moto se pointe le bout du nez à Puerto Madryn, sur la côte Atlantique. Petit à petit, le soleil se retire dans l'infini. Pendant que les vagues caressent le rivage, une douce brise caresse mon visage.

Nous débutons notre quête d'un endroit où crécher pour quelques jours. Épuisés, nous cognons à la porte de la première auberge venue tout en se cognant à une disponibilité nulle. Ah bon. Le second nous chante la même chanson. Le troisième et quatrième en font de même. Mais attendez... ce n'est pas normal... il se passe quelque chose de louche ici. Soit on pue à plein nez, soit il y a une quelconque convention qui remplie tous les hôtels et auberges. D'une manière ou d'une autre, on commence à se faire à l'idée qu'il nous faudra coucher sur la plage ce soir, car nous venons d'apprendre qu'ici, c'est le long weekend de l'Action de Grâce.

Heureusement, la persévérance paie. Le treizième lieu visité nous ouvre grand les bras avec une minuscule chambre que nous acceptons en une fraction de seconde. La propriétaire, Frida, est tellement en admiration devant la folie de notre voyage qu'elle nous promet de déloger demain les occupants de sa meilleure suite afin de nous l'offrir. Comment?!? Non, non, mais non, faut pas! Mais nous apprenons vite qu'avec Frida, les contestations sont tout à fait inutiles.

Dès les premières heures du matin suivant, nous partons à la chasse aux baleines (au figuré, bien sûr!). Une heure plus tard, nous avons le postérieur installé au fond d'un zodiaque à attendre qu'une baleine se pointe le bout du nez...

...ou de la queue...

Regardez bien ce visage. Regardez comme il est beau, non... magnifique de voir un rêve se réaliser. Vous ne trouvez pas?

97. Bienvenue en Patagonie

2009-10-11T15:32:00.000-04:00

Tranquillement, Élodie et moi cheminons vers le Sud, en quête du sol patagonien. À tout moment, nous nous attendons à un changement drastique du paysage qui annoncera notre arrivée dans ce paradis naturel. Mais pourtant... rien. Rien de rien et du pareil au même. Le paysage est plat et aride à perte de vue. De longues minutes plus tard, une petite pancarte indique: Bienvenue en Patagonie.

Puis soudain, sortie de nulle part, une montagne fait son apparition droit devant. Complice, la route nous y mène sans nous laisser nulle autre option. Comme un gigantesque portail, la montagne s'ouvre à nous et nous laisse passer, sans monter ni descendre. De l'autre versant, on dirait que nous pénétrons dans un autre monde, un monde presque féerique.

Au loin, aussi venu de nulle part, un gigantesque rideau de pluie vient à notre rencontre. Pas bon, pas bon du tout, me dis-je, car moto, froid, vent et pluie ne font pas bon ménage. Rapidement, nous enfilions nos habits de cosmonaute imperméables. Les nuages de pluie courent de plus en plus vite à notre rencontre, comme s'il n'avaient vu personne depuis des semaines et désiraient nous serrer allègrement dans leurs bras. À court d'alternative, je me dirige droit vers eux à toute vitesse.

Juste avant de frapper le mur de pluie, je prends un grand respire, serre le guidon et ferme les yeux (ne le dites surtout pas à Élodie qui est assise derrière). Comme une gifle, la pluie nous frappe violemment. Le vent, la pluie, la grêle même nous fouettent de gauche à droite. Pendant de longs kilomètres, j'ai vraiment l'impression que mère nature est en pleine ménopause et me donne toute en raclée.

En sortant du lave-auto (sans auto), le ciel cesse de nous châtier et ses nuages passent du gris foncé à toute la palette des bleus. Puis, le soleil couchant se faufile entre deux d'entre eux. En quelques instants, il enflamme tout le ciel et j'ai vraiment l'impression d'être transporté en enfer. Je m'arrête car tout ceci est trop beau et perturbe dangereusement ma conduite. C'est beau, trop beau.

Mais ce n'est pas tout. Au loin, un gigantesque arc-en-ciel fait son apparition. Je crois rêver. C'est beau, trop beau.

Mais ce n'est pas tout. Comme pour vouloir m'achever, un deuxième arc-en-ciel vient s'ajouter au-dessus du premier. J'ai les yeux grands comme mon émerveillement. Je suis ébaubi, transporté par toute la beauté qui m'entoure. Je me retourne vers Élodie qui jubile aussi devant ce splendide spectacle naturel. C'est beau, si beau que je n'arrive pas à assimiler toute cette beauté d'un coup. Je la crie, la crie de tous mes poumons. Je verse des larmes qui se mêlent aux dernières gouttes de pluie pour me caresser le visage. J'ai mal aux lèvres tant je sourie ma joie.

Mais ce n'est pas tout. Tout en se retirant lentement derrière l'horizon, le soleil aspire et emmène avec lui l'entièreté des magnifiques couleurs du paysage. Nooooooooon, non!!! Pas tout de suite! Peu à peu, nous sommes plongés dans une obscurité absolue. Seule une mince ligne rouge défile au loin, avant de disparaître elle aussi. C'est beau, trop beau.

Élodie et moi nous regardons, croyant avoir été victimes d'une hallucination ou d'une blague de mère nature. Mais non, c'était vrai. Plus vrai que vrai. Encore.

Bienvenue en Patagonie.

96. 10,000 km!

2009-10-08T08:16:00.001-04:00

95. Élodie

2009-10-06T22:48:00.001-04:00

Les plus perspicaces d'entre vous se demandent certainement qui a filmé ma folie dans la chronique précédente. Qui a osé me suivre dans ma folie passagère?

Je vous présente Élodie (alias Vanessa Paradis). Elle est d'origine Belge, mais cela n'explique pas tout. Son âme de philanthrope lui confère une grandeur d'âme qui n'est normalement pas donné aux ados de son âge. Élodie déteste les tueurs de phoques canadiens (ce qui fait automatiquement de moi un méchant) et adore lire tout ce qui lui tombe sous la main. Elle traîne d'ailleurs plus de livres que de vêtements dans son minuscule sac-à-dos. Une vraie bibliothèque ambulante.

Récemment, Élodie c'est mise dans la tête d'aller voir nager pour la première fois de sa vie les baleines à Puerto Madryn, village situé à 1100 kilomètres au Sud de Buenos Aires. Moi, j'avais l'intention de remonter vers le Nord par le Brésil. J'avais même commencé à apprendre le portugais. Mais celle-ci ne le voyais pas de cet oeil et du haut de ses vingt ans (en se mettant sur le bout des orteils), elle m'a subtilement rappelé que mon rêve est de voir le bout du monde. Nous partons donc vers la Patagonie.

Jusqu'à maintenant, Élodie fait une excellente passagère de moto. Elle ne se plaint pas trop, ne mord pas trop fort et rit toujours de mes mauvais jeux de mots. Lorsque nous roulons sur la route, elle écoute son iPod en se dandinant allègrement sur la moto. Elle n'est tellement pas dérangeante, que j'en oublie parfois qu'elle est derrière.

Mais attention! Ne vous avisez surtout pas de lui adresser la parole le matin avant ses 2 cafés et sa cigarette...c'est à vos risques et périls!

Élodie <----------------------> Vanessa

94. Skol

2009-10-01T19:58:00.007-04:00

Je vous présente Dave, mais pour une raison encore inconnue, ses amis l'appellent depuis toujours Skol. Skol adore le yoga et déteste la télévision. Il est originaire de Wales au Royaume Uni, l'endroit même où j'ai fait un cours d'escalade il y a une éternité. Il possède une personnalité très posée et un accent anglais qui requiert l'aide d'au moins une demie douzaine de traducteurs afin de le déchiffrer. Heureusement, lorsqu'il s'exprime de manière artistique, ses peintures et son talent sont d'une clarté déconcertante.

Depuis 10 jours, Skol est mon voisin de dortoir à l'auberge. Ensemble, nous partageons vins argentins, histoires cocasses et ronflements nocturnes. Nocturne? Non, pas vraiment car il ne dort jamais de nuit. Il préfère de loin explorer les mille et unes boîtes de nuit de Buenos Aires et spécialement leurs planchers de danse. Il adooooooooore danser les yeux fermés sur des rythmes électroniques et technos. Mais entre vous et moi, Skol danse comme un pied de biche constipé. Rigide comme une barre, il arrive tout de même à suivre le rythme en sautillant et en penchant de droite à gauche. C'est tout simplement hilarant à voir! Mais il s'en fout et danse, danse et danse éperdument jusqu'à épuisement.

Chaque soir, Skol scrute à la loupe tous les pamphlets et flyers qu'on lui a distribués dans la rue. Tel un agent du FBI, il investigue méticuleusement chacun d'entre eux afin de mettre le doigt sur LA discothèque du jour la plus "HOT" en ville. Afin de maximiser ses chances de réussite festive, il lit les critiques sur Internet, consulte les journaux et interroge scrupuleusement les habitants locaux ainsi que le tout personnel de l'auberge.

Chaque matin à l'aube, il rentre et s'installe directement à table, prend tranquillement le petit déjeuner avec les autres occupants de l'auberge, et, avec de petits yeux et un sourire au lèvres, il raconte sa nouvelle expérience de danse nocturne. Ainsi, comme des disciples, nous l'écoutons tous attentivement proférer sa joie contagieuse en se promettant bien de l'accompagner la nuit suivante.

Vous comprenez maintenant pourquoi c'est la faute à Skol?

93. C'est la faute à Skol

2009-09-29T11:26:00.006-04:00

Vendredi, 6h30 du matin. Un taxi nous dépose sur le seuil de notre auberge au coeur de Buenos Aires. Louise, Élodie, Mohamed, Dave (alias Skol) et moi avons passé la nuit entière à danser sur des rythmes déchaînés de techno. Jorge, le réceptionniste nous accueille à bras ouverts juste avant que nous ne tombions d'épuisement dans nos couchettes respectives.

Samedi, 5h42 du matin. Un taxi nous dépose sur le seuil de notre auberge au coeur de Buenos Aires. Rebecca, Louise, Élodie, Skol, Paul et moi avons passé la nuit entière à danser sur des rythmes endiablés de samba africaine. Vera, la réceptionniste nous accueille avec le plus grand des sourires juste avant que nous ne tombions d'épuisement dans nos couchettes respectives.

Dimanche, 7h10 du matin. Un taxi nous dépose sur le seuil de notre auberge au coeur de Buenos Aires. Louise, Élodie, Skol et moi avons passé la nuit entière à danser sur des rythmes endiablés de regetton. Barbara, la réceptionniste nous accueille avec un regard brillant juste avant que nous ne tombions d'épuisement dans nos couchettes respectives.

Lundi, 5h53 du matin. Un taxi nous dépose sur le seuil de notre auberge au coeur de Buenos Aires. Louise, Élodie, Skol et moi avons passé la nuit entière à la découverte des bars et cafés de la ville. Roman, le réceptionniste nous accueille d'un sourire complice juste avant que nous ne tombions d'épuisement dans nos couchettes respectives.

Mardi, 8h17 du matin. Un taxi nous dépose sur le seuil de notre auberge au coeur de Buenos Aires. Louise, Élodie, Skol et moi avons passé la nuit entière à danser sur des rythmes de disco. Jorge, le réceptionniste nous accueille en s'écriant "Encore?!?" juste avant que nous ne tombions d'épuisement dans nos couchettes respectives.

Mercredi, 6h30 du matin. Je dépose Élodie sur le seuil de notre auberge au coeur de Buenos Aires. Nous venons de passer la nuit entière à rouler en moto à travers les rues bondées de gens et de monuments illuminés aux milles couleurs. Anna, la réceptionniste nous accueille allègrement juste avant que nous ne tombions d'épuisement. Et ainsi de suite...

Buenos Aires ne vous laissera jamais dormir. Il y a tant à voir, tant à faire, tant à savourer, tant à découvrir. Dans cette ville, tous vos sens sont constamment en éveil, du premier au sixième. Elle vous charme, vous énergise et vous envoûte à la fois.

Mais tout ça, c'est la faute à Skol...

92. Two to tango!

2009-09-23T20:55:00.002-04:00

91. Un air de printemps

2009-09-21T11:49:00.007-04:00

Nous sommes le 21 septembre. Hier, Annie est retournée à Montréal, après 14 jours de voyage en moto. En route, en plein milieu de nulle part, la moto nous a surpris deux fois en se mourant d'une soif pétrolière. Pendant une heure, j'ai tenté de trouver la fuite, mais sans succès. Croyez-le ou non, c'est Annie qui a trouvé la faille en un clin d'oeil. Bravo! Tu me manqueras Annie, toi et tes mille et un sourires.

Ici, à Buenos Aires c'est le jour où le printemps se montre le bout du nez . Oui, oui, aussi bizarre que cela puisse vous paraître, ici les saisons sont inversés. La chaleur de l'été québécois (mais quelle chaleur Harry?!?) et ses petits oiseaux sont maintenant rendus en Amérique du Sud.

Imaginez-vous ma surprise lorsque le commis du café du coin m'a souhaité "Joyeux printemps!" en me servant un expresso bien serré. J'ai d'abord cru à une allègre envolée de bonheur de la part d'un employé très content d'être heureux. Mais après la sixième fois dans la journée, je commence à me douter qu'il se passe quelque chose de spécial aujourd'hui.

Partout les sourires brillent aussi intensément que les rayons du soleil qui nous réchauffent le visage. Depuis ce matin, les jupes, manches et pantalons sont étrangement plus courts et les cols plus décolletés. Les gens marchent, non... trottinent à travers les rues fermées pour l'occasion, main dans la main. Selon la tradition, chacun s'offre une rose blanche ou une quelconque fleur en signe d'un nouveau commencement. De temps à autres, on peut apercevoir quelques âmes débridées danser le tango dans les rues et les parcs qui parsèment la ville. Il semblerait que, tout comme la végétation, les argentins se réveillent et s'épanouissent avec les premières lueurs du printemps.

90. Au revoir Renée...

2009-09-17T15:10:00.010-04:00

Vous vous souvenez il y a quelques mois, je vous présentais une amie nommée Renée lors d'une chronique nommée "Le monde est petit"?

À Isla Mujeres, au Mexique, Renée m'avait gentiment présenté à tout son petit monde insulaire. Étant une sommité dans le monde virtuel des bloggeurs, elle avait aussi passé quelque heures à m'aider à construire ce blog que vous lisez en ce moment même.

Sachez qu'aujourd'hui est un jour triste, car Renée a été tuée par un désaxé qui a fait irruption dans son appartement. Désaxé, car il lui a sauvagement infligé plus de 30 coups de couteau, et ce, sans aucun motif apparent.

Pourquoi elle particulièrement? Qu'a-t-elle fait pour se mériter cela? Pourquoi autant de cruauté? Que lui voulait-il exactement? Va-t-il payer pour son crime? Toutes ces questions sont légitimes, mais totalement inutiles. Je crois que la question serait plutôt: Que faisons-nous pour profiter de chaque moment de vie qui nous est accordé, avant que le dernier n'arrive?

Au revoir Renée. Tu ne te seras pas éteinte dans l'oublie, car toujours tu vivras au fonds de moi et de tous ceux qui t'ont aimée.

Repose en paix.

Harry

Voir article sur Cyberpresse.ca

89. Imaginez...

2009-09-11T14:10:00.004-04:00

Fermez les yeux et imaginez un endroit splendide. Un lieux à mi-chemin entre ciel et terre. Pour y arriver, vous avez parcouru des milliers de kilomètres et monté à 3000 mètres d'altitude sur une route perdue parsemée de terre et de pierres que l'on vous a fortement déconseillée.

Imaginez une vaste plaine entourée d'imposantes montagnes sculptées par le temps. Une plaine tapissée d'herbes d'une couleur qui vacille du jaune au doré, a gré du vent qui les caresse du revers de la main. Imaginez un ciel d'un bleu brillant que vous n'avez jamais vu de votre existence. Imaginez un silence jamais entendu. Un silence si intense qu'il vous dérobe de vos oreilles et ordonne à vos yeux de voir d'avantage. Imaginez votre passagère dire “Wow!” à chaque fois qu'elle tourne la tête vers un nouveau paysage.

À quelques pas, deux cents... non, trois cents vaches, taureaux et chevaux sauvages broutent paisiblement. Sur votre passage, ils lèvent doucement la tête et vous regardent, bouche bée, comme s'ils n'avaient jamais vu d'humains de leur existence.

Imaginez une rivière qui vous bloque soudainement le passage comme pour vous dire “Arrête! Ça suffit comme ça, tu en as assez vu.” Imaginez-vous lui répondre, enivré par dieu sait quelle folie, que vous vous en foutez éperdument en la traversant comme une flèche et en lui criant de toute vos forces: “Jamais! Jamais!!!”.

Imaginez...

88. D'un océan à l'autre

2009-09-05T22:07:00.004-04:00

Je vous présente mon amie Annie. Annie adore Pierre Lapointe et déteste les humains en général.

Annie est venue de loin, très loin, pour faire un bout de chemin avec moi. De Montréal, elle a subit 12 heures de vol pour arriver à Santiago au Chili. Elle traversera avec moi l'Amérique du Sud, de l'océan Pacifique à l'océan Atlantique. Ensemble, nous parcourrons plus de 1600 kilomètres en moto.

Aujourd'hui, pour son arrivée, il pleut à Santiago, tout comme les 5 derniers jours d'ailleurs. Santiago sous la pluie c'est moche, c'est très moche même. La pluie ne voulant plus finir, nous décidons de la braver en nous dirigeant vers la frontière avec l'Argentine. Habillés en bonhomme Michelin, nous quittions la grisaille humide urbaine pour les hauteurs démesurées de la Cordillère des Andes. D'ici les 3 prochaines heures, nous monterons à plus de 3900 mètres d'altitude.

Après quelques minutes de route, Annie me fait part de son impression de la moto: "Être en moto, c'est comme circuler en voiture à travers un vaste champ où il vente très fort, mais sans toît, sans portes, sans chassis et sans chauffrette." C'est bizard, je ne l'avais jamais perçu ainsi...

Mais j'y pense... s'il pleut ici, c'est qu'il doit neiger là-haut! Ah non!!! Bon, il est trop tard, nous sommes déjà partis depuis un bout. En effet, quelques kilomètres plus loin, on nous arrête car la route est bloquée...par plus d'un mètre de neige! Tant pis, peut-être aurons-nous plus de chance demain.

J'avais promis à Annie un voyage rempli de mille et une surprises, mais je vous avoue que je ne m'attendais vraiment pas à celle-ci.

87. Cher papa...

2009-08-31T22:25:00.001-04:00

Cher papa,

Il y a maintenant tout près de 20 longues années que tu es brusquement parti pour un autre monde. Vingt ans, c'est à peine l'âge que j'avais en ce temps-là. Je t'avoue que ce premier face-à-face avec la mort m'a frappé et frappé très fort.

Ceux qui t'ont connu t'ont aimé, admiré, adoré, adulé et certains même, détesté avec une force démesurée. Pour ma part, saches que j'éprouve pour toi un curieux mélange de tout cela. Depuis, le temps a traversé mon corps et mon âme: mes cheveux grisonnent et mon âme mûrit. Lorsque je me regarde dans un miroir, c'est un peu... non, c'est beaucoup de toi que je vois et cela me fait sourire immanquablement.

Même si les blogs étaient inexistant en ton temps, tu dois maintenant savoir que j'ai entreprit il y a plusieurs mois un long voyage en Amérique latine. Je sais, je sais... tu n'approuverais pas vraiment, mais heureusement, l'âge adulte me permet maintenant de prendre mes propres décisions sans consentement parental. Je ne peux m'empêcher de penser que ce goût de la découverte et de l'aventure, c'est toi qui me l'a légué. Un peu comme toi en Afrique, j'ai traversé le Mexique, le Bélize, le Guatemala, le Honduras, le Nicaragua, le Costa Rica, le Panama, le Pérou, la Bolivie, l'Argentine et maintenant le Chili. Et ça continue.

Durant ce long voyage, j'ai ris aux larmes, pleurer de tout mon âme, nagé à contre courant, levé le poing contre l'injustice, tendu la main à la pauvreté, serré dans mes bras les enfants du désespoir, été témoin d'atroces violences inhumaines, admiré d'innombrables merveilles naturelles, maîtriser une cinquième langue, pris une multitude de risques, fleurté avec la mort à plus d'une reprise, fait l'amour passionnément et dansé éperdument. Quelle aventure, tu ne trouves pas?

Que tu reposes maintenant divinement en paix ou que tu mènes la vie dure au diable, j'imagine que tu le fait avec la même intensité avec laquelle tu as vécu ta vie parmi nous. Cette même intensité m'inspire et me manque à la fois.

Sache que dans mon coeur, tu auras toujours une place de choix.

Harry

86. Adios Clarita

2009-08-24T09:51:00.003-04:00

Apareciste en mi vida como una estrella volando.
Sin ninguna pregunta, ojos cerrados, me seguiste,
Tu mochila llena de tus sonrisas, tu curiosidad y tu locura.

Vimos lugares encantados y encontramos a gente tan amable.
Juntos tuvimos miedo del fred y del viento soplando.
¿Qué importaba? Caminando fuimos, volando viajamos.

Y ya Clarita, chica catalana, ahora te vas.
Te vas porqué no hay momentos infinitos.
Te vas porqué tu vida te llama, te espera.

Siguela y acuerdate de esta corta historia loca,
Como te recordaré a ti... con sonrisa y cariño.

Harry

xox

85. Bande de fous!

2009-08-18T08:29:00.004-04:00

Il fait froid. Il fait extrêmement froid: moins 25 degrés plus précisément. Clara, Gloria, Blanca, Eduardo, Ricardo et moi sommes à 5000 mètres d'altitude, dans un petit village qui ne porte pas de nom tellement il est petit. Ce groupuscule s'est intimement formé à l'intérieur d'un 4x4. Depuis deux jours, notre guide local (Hilarion) nous a fait traversé un désert de sel, un désert de sable, des volcans, des lacs colorés, des envolés de flamands roses, des routes impossibles, des nuages de poussière et des rivières glacées. Bref, une vraie virée de condensé touristique.

Tout comme Clara, Blanca et Gloria viennent du Nord de l'Espagne. Ricardo est un croisement péruvien et vénézuélien. Quand à Eduardo, il est brésilien, un étalon pure race. Ensembles, les trois filles s'amusent à se parler en Catalan, que nous arrivons à décoder en majeure partie. De temps à autres, Eduardo a le cerveau congelé et nous sort inconsciemment quelques mots de portugais. Bref, c'est le party linguistique entre nous. On s'amuse, on déconne, on blague, on taquine et on rit à en perdre le souffle (c'est pas très difficile à 5000 mètres, car l'air se fait rare ici...).

Avant le souper, Hilarion nous conseille d'aller prendre une marche afin d'apprécier le paysage environnant. Le soleil commence sa descente et le vent se lève... se lève et nous soulève presque. Vêtus de tous les vêtements que nous possédons, nous marchons serrés les uns contre les autres. Eduardo a même emmené son sleeping bag afin de nous protéger tous du méchant vent glacial. Clara tremble comme une feuille. Gloria en sent plus ses dix doigts. Blanca a le nez bleu. Ricardo ne chante plus (c'est rare!) et Eduardo dit des mots sales en portugais. Y fait frette!

Une fois à l'intérieur de notre dortoir, nous poussons tous les lits ensemble et nous nous emmitouflons tous sous les couvertures de laine. Y fait fret, fret, fret! Une fois notre chaleur corporelle partagée et toutes nos blagues épuisées, nous nous regardons tous, un peu ennuyés. J'ai alors la brillante idée de sortir mon portable et de leur passer un film: La misma luna (Under the same noon).

C'est l'histoire de Carlito, un garçonnet mexicain de 9 ans qui attend patiemment sa mère qui a immigré illégalement aux États-Unis il y a 4 ans. Suite à la mort de sa grand-mère, il décide d'en faire de même afin de la rejoindre. Après un long périple, il s'apprête à traverser la frontière, bien caché au fond du coffre d'une camionnette d'un couple sans soupçons. Et alors que les méchants douaniers américains s'apprêtaient à fouiller le coffre... la batterie de mon ordi rend l'âme, sous la torture du froid. Nooooooooooooooooooooooooooooooooooon!!!! Mes comparses avaient la bouche ouverte et remplie de suspens. Maintenant, ils s'apprêtent à tuer mon portable. Et je crois que je serai le prochain.

Je tente désespérément de trouver une prise afin de le recharger, mais il n'en existe aucune. Il se trouve que le complexe est alimenté à l'énergie solaire et n'alimente que les ampoules qui nous éclairent. Au loin, j'entends de la musique. Je cours vers la salle des guides qui refusent systématiquement de me laisser brancher mon portable dans l'unique prise au lieu de leur lecteur CD. Shnoutte!

Je retourne au dortoir afin de leur annoncer la triste nouvelle. Je crains alors pour ma vie. À court d'option, ils m'implorent de leur raconter le reste du film, à capella. Non, mais ça va pas la tête?! Bon. Je m'installe devant ma bande d'emmitoufflés jusqu'aux dents et raconte en espanish le reste de l'histoire.

Je débute timidement, puis me réchauffe tranquillement. Peu à peu, j'y mets des mots dithyrambiques, des gestes amples, des mouvements en hauteur et des chutes dramatiques. En moins de deux, j'ai devant un moi un mini-public à bouches ouverte et affamé de la suite. Ils explosent de rire, ce qui m'incite à en offrir davantage. Je m'évertue à trouver les mots espagnols justes, mais dans la cohue théâtrale, je trébuche sur le vocabulaire, ce qui les fait encore plus mourir de rire.

Vient le temps de a finale. Alors que le petit Carlitos a finalement retrouvé sa maman, il court désespérément vers elle et lui saute dans les bras. Et moi, afin de leur démontrer toute l'intensité du moment, je saute à corps perdu sur ma bande de globetrotter ébaubis qui se pouffe de rire.

Encore Harry! Encore! Encore!, s'écrie-t-ils.

Mais il est tard et il est temps d'aller se coucher les enfants. Bon dodo les petits.

Vous me manquerez tous beaucoup.

84. Le guts de Clara

2009-08-14T22:10:00.004-04:00

Bredouille de mon expérience désertique, j'arrive exténué à la ville de Sucre, au centre de la Bolivie. Dans la première auberge rencontrée je m'étends sur mon lit, les deux pieds sur mon casque. J'ai à peine le temps de faire une petit roupillon qu'une jeune femme entre dans le dortoir. J'ouvre un oeil...hum...puis l'autre, en souriant.

Je la salue et me présente poliment. Elle se nomme Clara. Clara vient d'Espagne, de la région catalane plus précisément. Clara adore les suçons Lolly-Pop et déteste le chewing-gum à la menthe. Clara vient tout juste de quitter ses deux soeurs avec qui elle voyageait depuis quelques semaines et me raconte qu'elle se dirige maintenant vers l'Argentine. Entre deux conversations anodines, elle et moi faisons un pacte: je l'emmène jusqu'à la ville de Salta en Argentine et elle, bien... euh... elle m'accompagne tout simplement. Tout un deal, hein?

Au souper, je lui raconte ma débâcle du désert de sel. Voyant la déception dans mon visage, elle me propose d'y retourner, mais par la route normale cette fois-ci. Cool! Une femme avec du guts!!! Let's go (“sumi” en catalan)! En moins de deux, on achète un casque et on fait une petite révision mécanique de Calou. Et vlan! C'est parti pour Uyuni, à six heures de route de Sucre.

On nous avait averti que la route était rocailleuse, montagneuse et sinueuse. Mais sachez que cette route est l'épreuve la plus difficile que j'ai pu traverser de tout mon voyage en Amérique latine. Neuf heures durant, j'ai dû consacrer 10000000% de mes énergies à garder a moto à la verticale, car j'ai promis à Clara de ne pas la tuer. À chaque 10 mètres, la route s'amuse à changer de type de surface: cailloux, rocaille, gravier, trous, sable, rivières, chien écrapouti, bosses, etc... tout y passe. Sur la moto, je suis crispé de peur et gonflé d'adrénaline. Je sens que Clara regrette notre pacte de voyage, mais elle sert les dents et attends patiemment le bout de la route.

Finalement, un village apparaît au loin: non, ce n'est pas un mirage, mais Uyuni, enfin! Nous roulons doucement dans le rues de cette minuscule ville perdue en quête d'une auberge assez gentille pour nous accueillir tous les trois pour la nuit.

Soudain, au tournant d'un coin de rue, l'air que j'inhale me brûle les poumons, la gorge et les yeux. Je respire difficilement et ne vois presque plus devant moi. Incapable de conduire, je m'immobilise brusquement. What the hell?!? Il se trouve que nous venons tout juste de manquer une gigantesque manifestation. Ce matin, le policier en service a arrêté trois voleurs et tout le village a pris d'assaut le commissariat afin de se faire eux-même justice. Désespéré, le policier tente de disperser la foule déchaînée avec du gaz lacrymogène, sans penser aux pauvres touristes (comme nous) qui passeraient par là. Heureusement, l'armée est arrivée juste à temps afin d'éviter la pendaison des trois suspects.

Nous établissons campement pour la nuit, loin de la folie humaine, de la cohue et des coups de feu.

83. Enfer de sable

2009-08-11T19:47:00.002-04:00

De Challapata, je dis au revoir à Jacinthe et lui souhaite bonne chance dans son périple à bicyclette. De là, je ne suis qu'à 121 kilomètres de mon objectif du jour: le désert de sel de Uyuni. Ce n'est pas la route empruntée par les touristes, mais celle-ci est plus courte de moitié. Les villageois me disent tous que le chemin est mauvais, mais praticable. Je mords donc à grandes dents dans la route, car j'ai très hâte de voir ce désert plutôt original.

Zoum, zoum, zoum, je parcours la route en me gelant les membres et dégustant des paysages magnifiques. Après une quarantaine de kilomètres, la route est toujours asphaltée et je commence à avoir un doute sur la direction emprûntée. Soudain, je m'arrête afin d'aider un paysan et sa femme avec leur crevaison. La roue changée, ils m'informent que je me suis complètement planté et que je dois rebrousser chemin. Shnoutte!

De retour à Challapata, on me dirige vers une route de terre derrière le village. Je roule toujours entousiasme. Mais rapidement, la qualité de la route change pour le pire: de la terre, aux cailloux, des cailloux au gravier, puis du gravier au sable. La moto vasille de tout bord, tout côté. Mon corps se crispe et 1000% de ma concentration est strictement dédié à garder la moto debout. À plusieurs reprises, la roue avant dérape sous les plaques de sables. À uen vitesse maximale de 10 km/h, je commence à me demander si j'ai eu une bonne idée de passer par ici.

Soudain, alors que je tente d'éviter un troupeau de lamas sauvages en pleine course, ma roue avant s'enfonce dans un profond piège de sable et... c'est la chutte. Je n'y peux rien. Calou s'emballe et se couche brutalement sur le côté, me projetant vers l'avant. Je perds le pédales et aterris, heureusement, sur une dune de sable. Ouf!!! Il n'y a pas de casse de mon côté, mais Calou a quelques égratignures.

Je tente de peine et misères à la relever, mais elle s'enfonse de plus en plus dans le sable brûlant. Je creuse, creuse et creuse encore. Au bout d'un heure, je la tire de son pétrin. Je regarde droit devant et ne vois que du sable à perte de vue. Assez de sable pour me convaincre de rebrousser chemin.

Tant pis pour le désert de sel. Ce sera pour un autre voyage...

82. Jacinthe à pédales

2009-08-10T16:52:00.004-04:00

Il est temps de bouger. Je quitte le confort de La Paz et me dirige vers le Sud. Là, on me dit qu'il existe un désert de sel, le Salar de Uyuni: la plus grande étendue de sel volcanique au monde. Un désert de sel... ça vaut le détour. J'embraye la première vitesse et Calou et moi entamons un trajet de 7 heures. Derrière moi, les glaciers entourant La Paz dispraissent peu à peu et font place à d'énormes montagnes dénudées de végétation.

Quelques centaines de kilomètres plus loin, j'atteins le village de Challapata. La fatigue m'atteint et je décide d'y ériger campement. Je sillonne les rues du village en quête d'une auberge. Personne, il n'y a strictement personne et tout est fermé. J'ai l'impression d'être dans un village fantôme, un peut comme à Fermont. Plus le temps passe, plus j'ai l'impression que je vais dormir ce soir entre deux lamas.

Soudain, j'aperçois une silouhette au loin: un être humain!!! Je m'approche lentement afin de ne pas l'effrayer. Gentiement, je lui demande en espgnol où puis-je trouver une auberge. De sa courte réponse, je décèle un accent français. Quelle chance... le seul être humain du village est une parisienne.

Elle se nomme Jacinthe. Tout comme moi, elle voyage en bicycle à travers l'Amérique du Sud depuis quelques mois. Mais le sien n'a pas de moteur. Elle est comme une tortue qui traîne sa maison sa nourriture et tout ce dont elle besoin avec elle. Je suis d'ailleurs un peu jaloux de son indépendance totale.

Elle m'emmène jusqu'à son auberge où le propriétaire insiste pour nous mettre dans la même chambre, j'imagine pour éviter le nettoyage fastidieux d'une deuxième chambre. Non mais ça va pas la tête!? Je la connais que depuis 5 minutes et on doit partager le même lit? Je dépose donc mes bagages dans MA chambre et me lave de toute ma fatigue à l'aide d'une douche rafraîchissante.

Au passage, j'invite Jacinthe à soûper. Je suis tellement content de ne pas passer la soirée seul à regarder le plafond de ma chambre dans ce village dépourvu de vie. Ici, à Challapata, oubliez les McDonald's, St-Hubert ou les restos fancy. Il n'y a qu'un restaurant d'ouvert et il ne sert qu'un seul plat, plus ou moins appétissant. Mais bon, on n'a pas le luxe de faire nos difficiles. Ça ira.

Elle allant vers le Nord et moi vers le Sud par les mêmes routes, on échange conseils et expériences de voyage deux heures durant. À huit heure, nous tombons tous deux de fatigue (dans nos lits respectifs). La nuit fut glaciale et je n'ai pu fermer l'oeil. À chaque frisson, je regrettais de en pas avoir accepté l'offre initiale de l'aubergiste...

PS: Jacinthe, ai-je bien lu? Tu m'as traité de Caribou sur ton blog?!?! On se recroisera bien lorsque tu redescendras sur tes pédales vers le pôle Sud... Cuidate mucho. ;)

81. Thinking of you...

2009-08-08T19:20:00.005-04:00

Have I ever thanked you?

80. La Paz

2009-08-07T19:04:00.005-04:00

Vous savez ce que veut dire “La Paz” en espagnol? La paix. Et c'est exactement ce que j'ai ressenti en arrivant ici. Plus de douanier ou de fonctionnaire zélé. Plus de longues files d'attente. Plus personne pour me bloquer le chemin... la sainte paix, simplement La Paz, capitale de la Bolivie.

La Paz est comme un grand bol de céréales dans lequel on y aurait installé des montagnes russes en guise de routes. À l'entrée de la ville, très haut dans les montagnes et glaciers qui la ceinture, se dresse une magnifique statue faite de ferraille du Ché Guevara, célèbre révolutionnaire et héros de tous les pays latins. Je le salue humblement à mon passage.

Pour trouver son centre-ville, c'est un peu comme pour la ville de Cap-Rouge. On y met une bille parterre et on la suit jusqu'en bas. Je commence donc ma descente en spirale qui me mène jusqu'à son centre historique. Soudain, une pluie...non... de la grêle se met à tomber! Qui dit grêle, dit glace. Pas bon. Non, non, non. C'est paaaaaaaaaas bon du tout! Et c'est comme ça que tu m'ouvres tes portes La Paz? Quel accueil! Alors que la grêle s'intensifie, je me crispe, serre le guidon très fort et diminue ma vitesse drastiquement. Les véhicules autour de moi semble ignorer la glace et me dépassent en fusée. Quelques centaines de mètres plus bas, je les retrouve dans le fossé, tête en bas. C'est la cohue totale et j'ai très hâte de retrouver ma bille tout en bas.

Arrivé à mon auberge, je rentre Calou à l'intérieur. Je ne sais pas trop si je tremble de froid ou de peur. À la réception, ils me regardent comme si j'étais un astronaute qui venait d'atterrir avec son vaisseau spatial. Je m'enregistre (mon nom de famille leurs confirme mon statut d'extra-terrestre), paie les 30 Bolivianos dus (5$) et me dirige directement vers la douche. Ahhhhhhhhhhhhhh, une douche chaude! Je crois que j'ai dû vider tous les réservoirs d'eau de la ville. Honte sur moi, mais quel délice!

Il fait déjà presque nuit. Tout frais et pimpant, je sors explorer les alentours. Sans carte, ni boussole ou gilet de sauvetage, je plonge en plein coeur de La Paz. Que j'aille à gauche, à droite, devant ou derrière, les rues fourmillent de gens. La ville entière est un énorme marché aux puces. Les gens se poussent, se faufilent et se battent pour acheter cossins, vêtements ou nourriture. Les commerçant crient à tue-tête qu'ils sont les meilleurs deals du siècle. En effet: poulet (non-éplumé et décapité) à 25 bolivianos (4,15$), débouche-toilette à 5 bolivianos (0,85$) et assortiement brassières colorées à 10 bolivianos (1,70$) chacune. Mesdames, qu'attendez-vous? Je prends les commandes.

Malgré la nuit, La Paz brille de tous ses feux et je me réchauffe de ses lumières...

79. Patience à vif

2009-08-06T19:35:00.006-04:00

Il est 5:45 du matin. Mon cadran insiste pour que je me lève au plus vite, car une journée bien remplie m'attend. De Puno, cette petite ville en altitude au Sud du Pérou, je me dirige à toute vitesse vers la frontière bolivienne, encore une fois. Papiers en main, je suis sûr de mon coup cette fois-ci. Prix du carburant utilisé: 7$.

Vroum, vroum, vroum, je me dirige paisiblement vers une agence douanière privée qui s'occupera des procédures administratives pour moi. Je fais connaissance avec Edgar et Francisco qui travailleront mon cas. Je leur tends mes deux précieux papiers, avec un peu d'hésitation. Après tout, j'ai parcouru plus de 1400 kilomètres pour les obtenir... Ils me promettent que je pourrai sortir du pays d'ici 16h00. Honoraires demandés: 130$.

Patiemment, je les regarde pitonner avec acharnement sur leur ordi. Les deux feuilles de papier initiales se sont multipliées plus rapidement que le virus de la grippe porcine. 2x2x2x2x2 = trop de papiers pour moi qui suis anti-bureaucratie. Mais au moment même où Edgar allait appuyer sur la touche "Enregistrer", une panne électrique de 10 secondes survient. De retour dans mon dossier, il constate qu'il est corrompu. Il appelle son technicien qui refuse de travailler aujourd'hui. "Désolé, M. Harry, ça va aller à demain." Prix à payer pour convaincre le technicien: 10$.

Il est 11h00 pile quand ils réaccèdent mon dossier. Les touches de leur clavier sont en feu, car l'heure limite pour présenter une demande au Directeur des Douanes est 11h15. Sinon, c'est demain. On en a tous des sueurs et on regarde l'heure à chaque minute qui passe. 11h12: ils impriment. 11h14: je signe le dernier formulaire. 11h15: Francisco file à toute haleine de l'autre côté de la rue afin de soumettre ma demande à temps. Du haut de ma fenêtre, je l'observe anxieusement et me ronge les ongles. 11h17: il revient mine basse. Le Directeur l'a refusé: trop tard. Refusant de baisser les bras, Edgar reprend le dossier et refile de l'autre côté de la rue. Prix pour faire accepter mon dossier aujourd'hui: 15$.

Il est maintenant temps de faire peser ma moto, à 2 kilomètres d'ici. J'embarque Francisco derrière et file vers la balance. Prix de la pesée: 30$. Ils confisquent alors ma moto jusqu'à l'approbation du Directeur des Douanes. Prix du taxi au retour: 2$.

Patiemment, j'attends...j'attends... et j'attends jusqu'à 16h00. Le soleil descend dangereusement et la température commence à baisser. On se croirait sur la lune. Soudain, yé! Le directeur a signé. Je suis un homme , libre, libre, libre!!! Ou presque. Francisco gaspille toute une forêt en me faisant copie de mon dossier pour la route. On file vers la balance douanière, où ma moto m'attend. Prix du taxi: 2$. Prix pour convaincre le gardien de me laisser sortir avant la fin de sa pause café: 5$.

Toute une forêt en poche, je file finalement vers la guérite de la frontière. Le douanier en poste regarde ma pile et me répond que je dois passer par l'autre guérite à 2 kilomètres d'ici. Fine! Prix: Grati$.

À l'autre barrière, le douanier refuse mes papiers. Prix pour le convaincre: aucun, car il refuse systématiquement en exigeant les originaux. Grrrrr! Je repars voir le Directeur et lui explique la situation. Prix de l'explication: 15$.

Il ordonne à son bras droit d'accompagner Harry Potter au poste frontalier où il engueule le douanier qui me laisser passer. Prix du taxi de retour au bureau pour le bras droit: 3$.

Yahooooooooooooooooo!!!! Je suis en territoire bolivien! Je fais à peine 3 mètres qu'un policier m'arrête et me demande mon ticket d'entrée...euh...ticket? Quel ticket?!? Prix du ticket: 1$.

Il est maintenant 17h00. Je fais étamper mon passeport puis cogne à la porte du douanier. Soudainement, un vent violent se lève et soulève le sable de toute part. Aveuglé, le douanier bolivien me fait entrer dans son bureau. Il me demande les papiers de la moto. Je lui tends mon kilo de formulaires et il en rien a foutre. De kess!?! Il veut simplement l'enregistrement du véhicule. Je crois que je vais retourner au Pérou afin d'égorger quelqu'un. Bien emmitoufflé, il entre alors mes données dans son ordi, mais, au moment de sauvegarder, sa connexion Internet se coupe. Il me dit qu'il vente trop fort pour avoir Internet. Mais je rêve!?! Trop paresseux pour recommencer, il me demande de le faire à sa place. Entre deux bourrasques de vent, je sauvegarde mes infos et m'imprime moi-même mon autorisation de circuler en Bolivie. Prix: 0$ et beaucoup de patience.

Je ne suis qu'à un heure de la capitale de La Paz, mais je n'arrive pas à voir à deux mètres devant moi. Je me résigne donc à dormir dans la première auberge rencontrée. Prix: 10$, coquerelles inclues.

Ma bonne amie Élise m'a toujours dit: "Patience et persévérance valent mieux que cris de tabarnac!" Aujourd'hui, 9 heures plus tard et 230$ plus pauvre, j'en doute un peu...

78. Bouille bredouille et danse folle

2009-07-31T23:44:00.006-04:00

Vous savez quoi? Prout! Prout et encore prout! Je viens d'apprendre que le FÂÂÂMEUX papier manquant des douanes ne peut s'obtenir qu'à Cusco, lieu d'origine de la moto... à 650 kilomètres d'ici. Je suis aussi vert de colère que Hulk, aussi imbibé de sueurs froides que Bob l'Éponge et aussi mauve de honte que Tinky Winky.

Comment ont-ils pu oser me faire ça à moi, Harry Kougioumoutzakis?!? Comment ai-je pu être aussi naïf et insouciant?!? Pourquoi toutes ces pirouettes administratives n'arrivent qu'à moi?!!! Elle est où cette bénédiction divine quand on en a vraiment besoin? Hein? Hein? Hein? La bouille bredouille et le casque bas, je me résigne à rebrousser chemin, un point c'est tout.

Avec sept longues heures de route devant moi, je regarde haut dans le ciel et constate un soleil brillant de tous ses éclats. Chaque kilomètre qui passe me redonne peu à peu le sourire, car les paysages sont des plus enchanteurs. Ça fait différent de la grisaille d'il y a 3 jours, à l'aller. J'aurais bien aimé vous montrer de superbes images, mais malgré la présence solaire, il fait toujours un froid intense et ma caméra congelée refuse systématiquement d'obéir à son bouton ON.

Finalement de retour à Cusco, je me dirige directement à l'hôtel où j'ai logé près de 2 mois. Sans crier gare, je fais ronronner ma moto jusqu'au lobby. Bouche bée tout le personnel me saute un à un dans les bras. Harry!!! Que te paso??? Porqué regrasaste? Ils ne s'en peuvent plus et je m'enhivre de toute cette énergie positive. Quelque chose me dit qu'ils se sont ennuyés de moi... et moi d'eux.

Ici, comme toute excuse est bonne pour fêter, Zenaida, Miguel, Joel et Carmen s'empressent de m'organier une sortie nocturne typiquement cusquénienne. Même à bout de forces et exténué par le voyage, je ne peux refuser, car j'en ai bien besoin.

La nuit durant, on dance, on danse et on danse sur les rythmes endiablés du regetton, de la salsa, de la bachatta, du pop, de la trans et du house. Je danse fiévreusement et passionnément jusqu'à ma dernière calorie. Quel exutoire! Yeah baby!!! Bien entendu, mes hôtes se meurent de rire devant mes aptitudes artistiques.

77. On l'appelera...

2009-07-29T21:28:00.000-04:00

À court d'inspiration, je vous ai sondés il y a quelques temps afin d'obtenir des suggestions de surnoms pour cette nouvelle moto sudaméricaine. Je sens votre impatience. Alors voici...

Vous m'avez gentiment suggéré Quchi, Chaska, Rojita, Belleza, Sueno, Félina et Pepette. Tous ces surnoms sont en effet dignes de ma moto. Un GROS merci à tous, mais je viens tout juste d'avoir une idée du tonnerre! Je l'appellerai Calou, en l'honneur de ma soeur aînée Carole. Voyez-vous, ma soeurette est au prise avec la Sclérose en Plaques, un terrible fléau qui s'attaque au système nerveux et depuis, marcher est devenu pour elle un défi de chaque instant.

Ma chère soeur Calou, avec cette dédicace, je t'emmène avec moi à travers les plus beaux pays au monde, de la Bolivie à l'Argentine, en passant par le Paraguay, l'Uruguay et le Chili. Ensemble, nous traverseront autant de paysages spectaculaires que d'obstacles éprouvants. Ensemble, nous irons droit devant, là où la route nous mènera, là où nous attend une myriade d'aventures palpitantes.

Alors Calou, tu viens?

76. Holy chnoutte!

2009-07-28T09:42:00.005-04:00

Incroyable! Je suis sur le derrière.

Ce matin, en prenant un café, je lis sur Internet que la région par laquelle je m'apprêtais à traverser en Bolivie a été frappée par de fortes chuttes de neiges. 45 à 80 cm!!! Du jamais vu!

Est-ce le destin, la chance ou bien la bénédiction divine reçue en quittant le Guatemala il y a quelques mois?

75. Vroum vroum vroum, sur mon ti-bicycle...

2009-07-27T23:11:00.011-04:00

♪ Vroum vroum vroum, sur mon ti-bicycle, ♪
♪ Vroum vroum vroum, je prends bien mon temps, ♪
♪ Vroum vroum vroum, sur mon ti-bicycle, ♪
♪ Vroum vroum vroum, je vivrai longtemps... ♪

Vous connaissez la chanson? C'est celle qui raisonnait dans mon casque en quittant la ville de Puno aujourd'hui. La moto solidement chargée à l'arrière, je mords à grandes dents dans les 200 kilomètres qui me séparent de la Bolivie. J'ai très hâte de découvrir ce mystérieux pays.

Y fait frette. Non, non: il fait extrêmement frette. Au fur et à mesure que je monte en altitude vers les 3850 mètres, je dois lutter contre le froid mordant, le vent fouettant, la pluie intermittente et la fatigue envahissante. Je suis habillé d'à peu près tout ce que je possède. Sept couches me séparent du monde extérieur: sous-vêtements, trois t-shirts, un polar, un manteau de duvet, et la cerise sur le gâteau, un imperméable. Heureusement, mon réservoir d'essence ne me permet qu'une autonomie de 115 kilomètres et me force à faire une pause essence-pipi-snack-chaleur à chaque heure.

À mon premier arrêt, le garagiste m'indique que je viens tout juste de manquer une superbe chute de neige. De la NEIGE!?!?!?!?! Sachez que vous êtes chanceux qu'il ne fait que pleuvoir au Québec. Que j'en pogne un en train de se plaindre...je vais l'asseoir sur le siège arrière de ma moto illico presto! Le coté positif, c'est que tout autour de moi est recouvert ici et là de plaques de blanc, sauf la chaussée, heureusement. C'est magnifique. Bientôt, je contourne le Lac Titicaca, l'un des plus haut au monde. Malgré les nuages menaçants au loin, le paysage est spectaculaire.

Soudain, au tournant d'une courbe, je dois m'arrête brusquement: brake a bras (!), freinage d'urgence et manoeuvres d'évitement de justesse. Devant moi, deux camions sont entrés en collision frontale. La police me donne le bilan: 2 morts et un blessé grave. Instinctivement, je ralentis...

Enfin, j'aperçois au loin la frontière de Copacabana, en Bolivie. Tout pimpant (et grelottant), je me dirige vers le bureau d'immigration, puis celui de la police nationale où j'obtiens les étampes réglementaires dans mon passeport. Aux douanes, on m'arrête:

Lui: Buenas tardes, papiers s'il-vous-plaît.
Moi: Voilà monsieur (avec le plus brillant sourire).
Lui: Hum...
Lui: Le falta un papel señor. (Il vous manque un papier monsieur).
Moi: Ah...où donc puis-je l'obtenir?
Lui: Seulement à Puno, señor.
Moi: !&@!&@!!!! De kes? What the fuck? Puto! Cerote!!!

Non, mais ça va pas la tête?!? Pas question que je rebrousse chemin! Je suis si près!!! Mais, qui suis-je pour obstiner un douanier. Après Dieu et Obama, ce sont eux qui ont le plus de pouvoir ici. Refusant de capituler, je jette un coup d'oeil à ma carte routière et note un autre poste douanier à 60 km d'ici. Allez hop, je tente ma chance.

Six doigts gelés plus tard, j'arrive à l'autre poste frontalier. Je passe directement aux douanes. Ici, rien ne fait, c'est pire encore. Ni sourire radiant, ni implorations, ni doigts gelés n'attire leur pitié. Je dois me résigner à retourner à Puno...je ne passe pas Go et ne réclame pas 200.

Je regarde l'heure, fais un calcul rapide et constate que le soleil se couchera dans moins de 2 heures, à peine le temps qu'il faut pour rebrousser chemin. Ici, il est plutôt suicidaire de conduire la nuit. J'enclenche donc la première vitesse et file sur la route, pourchassant le soleil couchant.

Couchant...

Et couchant...

Une heure et quarante-cinq minutes plus tard, je m'accroche au dernier rayon de soleil, mais trop tard, j'ai encore de longues minutes de route devant moi... La visibilité étant réduite, j'évite un trou gigantesque, un lama, un troupeau de mouton, un chien, un boeuf, bref, toute la basse-cour y est passée. Il ne manque plus que le cochon, mais celui-là, je l'ai déjà croisé aux douanes.

74. Subtil message

2009-07-20T23:48:00.005-04:00

Oui, oui. Vous avez bien vu une moto sur la dernière photo de la chronique précédente. Subtil comme message, non? En effet, j'ai racheté une moto il y a quelques jours afin de continuer mon voyage.

Mais comment, Harry?!?, direz-vous, Ça fait déjà 7 mois que tu es en cavale et tu parles de rester encore un bout?!? C'est qu'on s'ennuie de toi, tsé! Je sais, je sais... ce n'est pas facile de se passer de moi (hum, hum), mais voyez-vous, mon propre patron m'a fait réalisé que je suis en train de vivre un rêve et que je dois en profiter à fond pendant que j'y suis. Il est-tu pas assez génial ce Gary? On ne peut demander un meilleur patron.

Elle est donc d'un rouge vif et d'un blanc pétant, les couleurs nationales du Pérou. Elle est jeune, jolie et arrive nouvellement de la Chine. Elle n'a que 5 kilomètres au compteur. Au repos, elle ronronne comme une chatte en chaleur, et avec un peu d'essence, elle sait rugir comme un lion en colère. Depuis 5 jours, elle attend sa plaque d'immatriculation afin quelle puisse finalement partir pour Buenos Aires, en Argentine.

Ici, on me traite régulièrement de fou, tout comme on l'a déjà fait une multitude de fois en Amérique centrale, du Guatemala au Panama. Eh oui, une autre folie de ma part, mais quelle douce folie! Vous ne croyez pas?

Sa soeur qui l'a précédée se nommait Gordita (petite grosse). Celle-ci, comment devrais-je la surnommer? Vous avec des suggestions?

Que le voyage continue!

PS: J'aimerais bien savoir qui est "Oncle mononcle" qui me laisse de gentils commentaires.

73. Au revoir mes petits...

2009-07-17T22:47:00.022-04:00

Je vous ai enseigné mathémathiques, biologie, espagnol,

anglais, communications, dessin, histoire, médecine, etc...
...vous ai cuisiné des bons p'tits plats canadiens...

...vous ai montré les bienfaits de la folie...

...encore, et encore...

...j'ai joué avec et contre vous...

...on s'est amusés plus d'une fois...
...on a fêté plus d'un joyeux anniversaire......on a dansé ensemble à en perdre le souffle......on a même construit un four artisanal
pour cuire des p'tites pétaques savoureuses...

Oui, on a vécu tous ensemble une multitude de moments
intenses en un mois et demi. Mon coeur a battu
et bat toujours pour vous tous, mes petits amours.

Mais aujourd'hui, il est temps de nous dire au revoir.
Un à un, vous me serrez dans vos bras, en silence.
Mais la force de vos étreintes dépasse les paroles,
au point où je ne peux, moi non plus, retenir mes larmes.

Edison, Delia, Avelino, Isabel, Eliana, Daniel,
Eduardo, Luis, Ernest, Maria Luz, Virginia, Alfredo,
Lisette, Hussein, Adriana, Carlos, Walter, Sergio,
Edgar, Brigit, Wilfredo, Ruth, Vladimir, Flor de Maria,
Jhulinio, Liz, Rosi, Jimi, Maria Fernanda, Viviana,
Magdiel, Isirada, Percy, Emerson, Richard, Marvin,
Roger et Gloria... je serai toujours avec toi.

C'est le coeur gros, je te dis...

AU REVOIR
(et à bientôt, j'espère)

72. J-1: Isabel

2009-07-16T12:14:00.007-04:00

Je vous présente Isabel. Isabel vient de se joindre à l'INTI il y a une semaine. Elle a 8 ans et est très timide, tout comme ses notes scolaires d'ailleurs. Sa tante nous l'a emmenée en nous implorant désepérément de l'aider. Comment refuser?

Isabel est une boîte à surprises. Chaque jour, elle nous dévoile un nouveau talent caché. Lundi, Isabel se met à chanter d'une voix d'ange. Mardi, Isabel danse la salsa, la bachatta et le Michael Jackson en se donnant timidement en spectacle devant une galerie émerveillée. Mercredi, Isabel me dessine un paysage bucolique aux milles couleurs. Jeudi, Isabel confectionne, pour la première fois, un magnifique collier de perles et d'étain à faire rougir Monsieur Birks. Puis vendredi, elle s'insère peu à peu dans la mellée du match "masculin" de soccer et fait dévier, inextremis, des ballons que je n'ai pu bloquer.

Que deviendras-tu donc Isabel, toi, petit bout de femme aux multiples talents? Que te réserve ton lointain future? Seras-tu une autre Picasso au féminin? Deviendras-tu actrice ou cantatrice dans un grand théâtre à Lima? Danseras-tu pour pour le prochain roi de la pop?

Va petite Isabel. Soit tout ce que tu peux être, sachant que je serai toujours avec toi.

71. J-2: Avelino

2009-07-15T21:46:00.003-04:00

Je vous présente Avelino. Avelino fréquente l'INTI depuis sa création il y a 10 ans. De 0 à 2 ans, il a vécu une vie tout à fait normale. A l'âge de 2 ans, un médecin lui a malheureusement donné de la cortisone afin de contrôler ses réactions allergiques à la campagne. A cause de cette erreur médicale, celui-ci a démontré quelques mois plus tard, des graves signes de retard d'apprentissage et d'adaptation sociale... Aujourd'hui, à l'âge de 29 ans, Avelino sourit et arrive a vivre une vie sociale grâce à tout l'appui qu'il reçoit de l'INTI.

Avelino vous salue en vous serrant les deux mains à la fois, en les croisant. Il adore les biscuits à saveur de fraise et la crème glacée aux pépites de chocolat. Avelino adore Michael Jackson. Chaque note de musique est pour lui une excuse pour danser follement et chanter à tue-tête. Son espagnol est pour moi un défi quotidien, mais j'arrive tout de même à le déchiffrer.

Que deviendras-tu donc, mon Avelino? Que te réserve ton lointain future, toi à qui on a laissé aucune chance dès le départ? Seras-tu chanteur, musicien ou peut-être même, père de famille?

Va Avelino. Soit tout ce que tu peux être, et plus encore, sachant que je serai toujours avec toi.

70. J-3: Delia

2009-07-14T23:40:00.001-04:00

Je vous présente Delia. Delia a 11 ans, provient d'un milieu familial difficile et il y a longtemps qu'elle s'occupe seule d'elle-même. Lorsqu'elle n'est pas à l'INTI, elle travaille très tard dans la rue à vendre des caramels et chocolats. Delia possède un personnalité particulière et n'est pas gênée pour deux cennes. Par exemple, elle s'amuse à saluer ainsi les travailleurs municipaux qu'elle croise dans la rue: "Bien le bonjour messieurs les ingénieurs de ma ville. Non, non, ne vous arrêtez surtout pas pour moi, je ne fais que passer. Bonne journée!" ...vous voyez le style?

Delia est curieuse comme un chat et affectueuse comme un pot de colle. Elle adore les mathématiques, mais compte toujours sur ses doigts. D'ailleurs, elle trouve dommage qu'elle n'en aie que dix. Delia chante comme un ange, déteste danser, mais adore dessiner.

Que deviendras-tu donc, petite Delia? Que te réserve ton lointain future? Seras-tu politicienne nouveau genre? Deviendras-tu artiste au talent débordant? Ou peut-être journaliste investigatrice de la corruption de ton gouvernement?

Va Delia. Soit tout ce que tu peux être, sachant que je serai toujours avec toi.

69. J-4: Edison

2009-07-13T00:11:00.009-04:00

Je vous présente Edison. Edison a 9 ans et fréquente l'INTI depuis moins de deux semaines. Malgré le fait qu'il vient d'une famille extrêmement pauvre, un sourire illumine son visage à chaque instant. Il est un élève brillant, mais ne le sais pas encore. Il déteste les mathématiques et adore interagir avec les gens. Edison dessine comme il respire, naturellement. Donnez-lui un crayon et il saura vous ébaucher d'un jet une carte du monde avec une précison impressionnante. Edison a l'énergie d'un réacteur nucléaire et bouge comme une balle de ping-pong. Il est né joueur de soccer exceptionnel. Je n'ai d'ailleurs jamais réussi à le déjouer.

Que deviendras-tu donc, petit Edison? Que te réserve ton lointain future? Seras-tu le prochain Pablo Neruda à la plûme de velour? La prochaine star de soccer qui bottera le ballon et le derrière de l'équipe espagnole? Ou peut-être seras-tu principal acteur de la révolution qui guette ton pays, ton continent?

Va Edison. Soit tout ce que tu peux être, sachant que je serai toujours avec toi.

68. Péché dominical

2009-07-04T17:23:00.004-04:00

Nous sommes dimanche matin. Le soleil brille et réchauffe les sourires autour de moi. Les rues grouillent de gens décontractés qui déambulent main dans la main. Moi, j'ai envie de m'offrir un petit péché mignon, genre de plaisir que je ne me suis pas offert depuis des mois.

Suite à une délicieuse grasse matinée, je me dirige vers le quartier historique de San Blas. Sur mon chemin, je me procure la presse du jour. J'arrive au Café Jack's et m'installe au bar. D'un large sourire, je commande un café latté ainsi que leurs gigantesques crêpes maison à saveur de bananes (denrée rare par ici). Mmmmm! Mes papilles gustatives ne s'en peuvent plus et pleurent de joie ( i.e. salivent abondamment).

Deux heures durant, tout autour de moi cesse d'exister: la serveuse qui cours inlassablement de droite à gauche, le moulin à café qui gronde, le voisin tonitruant, etc. Tout disparaît alors que je plonge dans un autre monde, celui des nouvelles locales et internationales. Armé de mon meilleur español et de mon esprit critique, j'attaque la page couverture.

Non, non. Le personnage que vous voyez en première page n'est pas le Bonhomme Carnaval version péruvienne, mais bien le Président Garcia qui tente de calmer la gronde populaire générale avec un remaniement ministériel. Pas fort coco. Surveille tes fesses, tu es le prochain en ligne pour un coup d'état.

En page 7, on annonce une cinquième victime de la grippe AH1N1 au Pérou ainsi que la fermeture de toutes les écoles du pays pour le prochain mois. Je tourne la page car je ne supporte pas voir un enfant mourir.

En page 13, la Bolivie menace de sanctionner le Chili qui utilise massivement les eaux de son fleuve transfrontalier. Les deux pays lèvent le ton d'un cran et remettent sur la table une querelle vielle de cent ans. Au fait, à qui appartient l'eau des fleuves et rivières?

En page 29, le dialogue entre la dictature hondurienne et le président légitime récemment expulsé est au point mort. Ça regarde mal: le conflit risque de durer. Vous gagez combien que dans tout ce brouhaha politique, c'est le peuple du Hondras qui y perdra le plus.

En page 35, deux équipes locales se sont affrontés hier et l'une d'entre elle a gagné 3-1. Ils se disputent la coupe à coup de millions de dollars et de testostérone. Comprendrai-je un jour l'engouement presque religieux des fans sportifs? Pourtant, j'essaie.

Et en page 47, en tout petits caractères, on annonce une moto usagée supposément en bon état, à un prix raisonnable et discutable. Hum...

67. La piqûre fatale

2009-06-28T22:47:00.006-04:00

On est dimanche matin, ultime jour dans la jungle. Je m'empresse de sortir de mon sac de couchage afin de contempler le lever du soleil. La vue du balcon est splendide: des montagnes, des montagnes et encore des montagnes des Andes. À leurs flans escarpés, très haut perchées, j'aperçois des cultures de maïs. Mais comment font-ils pour s'y rendre!? En escaladant!?! Et encore pire, comment font-ils pour descendre leur récolte??? Ils sont fous ces péruviens.

Devant la maison, se dressent deux gargantuesques palmiers plantés par l'arrière-arrière grand-père. Ils doivent faire plus de 50 mètres de haut. Plusieurs oiseaux tropicaux y ont trouvé refuge. Ils chantent des sons que j'entends pour la première fois de ma vie. Toute cette mise en scène naturelle me donnent envie de me taper sur la poitrine et de crier "Aaah-ahahhaha-hahahahaaaa!!!", à la Tarzan. Mais je fais preuve de retenue, car mes hôtes dorment toujours.

Vient l'heure du petit-déjeuner. J'offre mes services de chef-cuisinier, mais je me fais poliment éjecter de la cuisine. Bon, je m'assoie patiemment à table, tranquillement accoté sur le mur, et fais la conversation à distance. Soudain, alors que Luz Marina me sert un café (mmmmioum!), son visage blanchit tout d'un coup. Elle me regarde fixement en pointant doucement quelques centimètres au dessus de ma tête. Je me retourne et aperçoit... un scorpion!!! Cette fois-ci, je ne me suis pas gêné pour imiter Tarzan en sautant de l'autre côté de la table.

SALAUD!!! Je vais te faire ta fête, tu vas voir! Je ne ferais pas de mal à une mouche, mais à un scorpion...ça se discute. Il n'est pas question que tu écourtes mon voyage d'une simple piqûre de routine. Et ce n'est pas vrai que tu vas m'empêcher de boire ce divin café, fraîchement servi. Et mes lecteurs, hein? Qu'en diraient-ils? Non, non, non! Désolé, mais tu n'as pas ta place parmi nous. J'empoigne donc ma tasse de café, la cale d'un coup puis y fais tomber le scorpion à l'aide de ma cuillère. Sans perdre un instant, je le conduis au fin fond du champ de thé avoisinant où il pourra mieux s'épanouir.

Et pendant que le scorpion recherche son nid, on plie tous bagage afin de revenir à Cusco. Du fait même, je découvre une qu'il existe une nouvelle classe de confort en tranport... Heureusement, ce n'est que pour quelques kilomètres.

Au revoir Chilcachaca. Tu me manqueras... ou devrais-je dire: j'ai la piqûre de toi.

Et pendant ce temps, le Président du Honduras (mon pays favori) se fait piquer sa place d'un coup d'état...

66. Mission impossible

2009-06-27T00:51:00.002-04:00

Jour 3. Notre mission: évangéliser le village sur les changements climatiques.

Malheureusement, cette région est dévastée par les paysants qui mettent le feu à leur terres afin de les rendre fertiles et disponibles à la culture. De portes en portes, nous invitons la poignée de villageois à une présentation multimédia en fin de journée. Armés d'Émilio, fils de Luz Marina et expert en environnement, nous nous dirigeons vers la petite école du village.

Les yeux brillants et convainquants, il explique au public intéressé qu'il est catastrophique de brûler la terres, car ainsi, les arbres et leurs les racines disparaissent par milliers, laissant le champ libre aux glisements de terrain qui surviennent à chaque saison de pluie. Le dernier ayant emporté une partie du villages et trois de ses préceuses vies. Ils sont tous repartis le visage bien pensif...

Certains sèment le café, d'autres le gros bon sens.

65. Le divin nectar

2009-06-26T23:57:00.005-04:00

Une ferme, oui, mais une ferme de quoi? Ce matin, dès 5 heures, mon corps est à la verticale (car mon esprit dort toujours) et se dirige vers un lointain lopin afin de me donner la réponse. Le soleil se lève à peine quand j'aperçois autour de moi une multitude d'arbustes aux fruits rouges et verts. De kossé que c'est ça? Cipriano en détache quelques uns et les ouvre devant moi. Chaque baie contient deux grains dont la forme me rappelle quelque chose...mais où les ai-je donc vus auparavant!? Trop d'instants plus tard, une gigantesque ampoule s'allume dans ma tête: du CAFÉÉÉÉ!!!! Cool! C'est exactement ce que j'ai besoin en ce moment. Mais on est loin du chaud et savoureux liquide parfumé. Il faut d'abord le récolter...

Vous savez combien de temps il faut pour remplir une poche de 40 kilos de grains de café? Les plus expérimentés y arrivent en 5 heures et les plus pouiches (comme moi) y arrivent en une journée complète. Mais ça, ce n'est pas le pire. Il faut les transporter à 1 kilomàtre d'ici, au séchoir. Je comprends maintenant Atlas et tous ceux qui portent le monde sur leurs épaules...

Sachez qu'il n'y a rien de plus savoureux qu'un café fraichement cueuilli, séché au soleil, moulu à la main et rôti à la poile. Jamais au grand jamais, n'ai-je dégusté un tel nectar. Mmmmmmmmm!!! Et vlan dans les dents de Starbuck Coffee et Secund Cup!

64. La jungle en folie

2009-06-25T23:36:00.007-04:00

Ça fait déjà quelques jours que je vous aie offert une chronique. Je sais, je sais, je vous néglige un peu, mais ce sont ces petits monstres qui me prennent beaucoup de mon temps ces jours-ci. Je dois redresser les 4x3=11, 12-7=6 et 32/4=9, et ce, pour des élèves de 4, 5 et 6ième année...vous voyez le portrait? Pas facile. Pour cette raison, je me suis offert une petite pause de ma bande futures Enstein.

J'irai donc passer 4 jours dans la jungle péruvienne. Mais que vas-tu donc faire dans le fin fond de la jungle, Harry? C'est simple: la directrice de l'orphelinat m'a gentiment invité, en compagnie de ses 2 fils, à me familiariser avec un tout autre monde, sa ferme ancestrale.

Quatre heures de route ont à peine suffit pour nous rendre sur une autre planète. Soudain, notre chauffeur s'arrête en plein milieu de nulle part, décharge nos bagages et rebrousse chemin. Je crois à une blague, mais non, c'est la fin de la route et il nous faut marcher une demie heure afin d'arriver à la ferme. Avoir su, j'aurais amené mon mulet...

Près de 250 mètres plus haut, une clairière s'ouvre à nous et une jolie maison de campagne nous attends. Wow! Le paysage est stupéfiant. Je suis entouré de montagnes massives et colorées de toute la palette de verts, du plus brillant au plus foncé. Je jubile. Et juste au moment où j'allais verser une larme de joie, la chienne de service, Quilla, me projette parterre en me léchant le visage. Beurk!!!

Mais pas le temps de contempler les oiseaux qui roucoulent. La situation est critique: le maître de l'endroit, Cipriano, nous informe que la source d'eau naturelle ne fournie plus depuis ce matin. On est complètement à sec. En deux temps trois mouvements, on remplace les bagages que j'ai en mains pour une machette et un pique, puis on me pointe le haut de la montage avoisinante. Nous devons suivre la source et trouver le bouchon si on ne veut pas finir en raisins secs.

La montée est chaude et abrupte et mon corps sue de toute son eau. Je regarde les 3 gorgée qui restent dans le fond de ma bouteille et les implore de ne pas s'évaporer en dévissant le bouchon. Tout comme dans un film d'Indiana Jones, nous traçons la route à coup de machette. Quelques centaines de mètres plus haut, nous arrivons enfin. Là, une source coule allègrement directement du glacier avoisinant. Mais où est donc le bouchon? Il n'y a pourtant pas de castor ici. Gratte, gratte, creuse, creuse, et vlan!!! On trouve le bobo: un genre d'écureuil géant avait décidé de jouer au sous-marin et a bouché la tuyauterie. Je suis un peu soulagé que Cipriano ne l'a pas gardé pour souper. Yé. À notre retour à la ferme, l'eau coule à flots. Excellente occasion pour faire des réserves...

63. Déjà 6 mois: la vérité mise à nue

2009-06-23T14:58:00.005-04:00

Je suis convaincu qu'à un moment ou un autre vous vous êtes posé l'une ou l'autre de ces questions à mon sujet:

Pourquoi est-il parti en vendant tout, absolument tout?
Fuit-il quelque chose ou quelqu'un?
Que cherche-t-il donc? Lui-même? Dieu?
Mais quel est donc le but de ce grand voyage?
Combien de temps encore va-t-il être en cavale?

Eh bien, en primeur aujourd'hui, je vous offre les réponses à ces 5 troublantes questions existentielles. Vous aurez la vérité, toute la vraie vérité et rien que la vérité véritable à mon sujet. Sans détour ni pirouette. Non mais c'est-y pas super génial de ma part, ça? Je sais... je sais... je suis un chic type (et super humble à part ça!).

1) Pourquoi ai-je donc tout vendu ainsi avant de partir? Certains ont cru que cela était un signe que je ne reviendrai jamais. Sachez que cette ultime vente de feu fut causée un beau jour par un simple toc-toc-toc à ma porte. On m'offrirait pour mon condo un prix plus qu'alléchant, prix auquel le businessman en moi n'a pu résister. Tout c'est passé si vite: nous avons officialisé la vente le jour même. Mais ce n'est que deux heures plus tard que j'ai réalisé l'étendue de mon acte purement capitaliste. Merde, merde et encore merde!!! Je suis maintenant pris avec mes meubles, mes affaires, mes boîtes, etc... Shnoutte!!! De cossé que m'a faire avec toute ça?!? J'ai donc compté rapidement la valeur de mes modestes possessions et suis arrivé à la conclusion qu'il en coûterait plus cher de les entreposer que ce qu'elles en valaient en réalité. C'est donc comme ça que tout c'est envolé peu à peu, soit à prix modique ou en simple donation. Tout, tout, tout: du divan jusqu'au dernier rouleau de papier de toilette. Chaque acheteur est reparti de chez moi les mains pleines avec un large sourire au lèvres, laissant derrière lui un peu plus d'écho dans mon appartement et un Harry un peu plus étourdi par toute la liberté qui l'envahissait. Jusqu'au jour où il ne restait plus que mon sac à dos et mon billet d'avion pour Mexico. Là, il était nettement trop tard pour reculer.

2) Maintenant la question qui tue: Harry, fuis-tu quelque chose? Maaaaaaaiiiis noooooonnnn! Voyons donc! Par contre, je vous avoue franchement que j'ai passé ma toute vingtaine à fuir mon ombre à travers le monde: Vancouver, Ottawa, Boston, Paris, Amsterdam, Londres, New York, etc. C'est plutôt essoufflant à la longue. Mais ça, c'est du passé.

3) Que cherche-t-il donc? Lui-même? Dieu? Bon. D'abord, sachez que je me suis déjà trouvé il y a longtemps. Oui, oui. C'était exactement le 22 juin de l'an 2002, à 20h34. C'est fou comme un coup de pied au cul de la vie et un peu de méditation peut vous illuminer la caboche. Pour ce qui est de Dieu, il y a belle lurette qu'on s'est trouvés. Lui et moi étions des potes, mais nous nous sommes chicanés il y plusieurs années. Nous avons d'ailleurs une poursuite en cour pour laquelle j'estime mes chances de gagner à 50-50. Histoire à suivre.

4) Quel est donc le but de ton grand voyage, Harry? C'est une excellente question! En fait, ce voyage a 3 buts principaux. Premièrement, apprendre une cinquième langue (l'espagnol) afin de pouvoir aller à l'encontre de cette culture latine dont je ne connaissais absolument rien. Deuxièmement, affronter mes peurs. Il n'y a rien de mieux que d'affronter ses peurs, incluant celle de l'inconnu, afin de sortir de moi-même et grandir un peu. Et troisièmement, apprendre à voyager... autrement. Je trouve qu'il est trop facile d'aller d'un point A à un point B, prendre une photo, acheter un souvenir, puis passer au suivant en faisant pareillement. Il me semble mille fois plus intéressant de voyager à travers les gens qu'à travers des lieux, si attrayants soient-ils.

5) Combien de temps vas-tu encore être en cavale, Harry? Cela fait exactement 6 mois aujourd'hui que vous me suivez sur ce blog amateur. Certains m'ont avoué le lire avec appétit, bouche grande ouverte. D'autres se sont contenté de reluquer les quelques photos montrant tous ces étranges et merveilleux mondes lointains. Sachez que j'ai récemment pris la décision de prolonger ce voyage jusqu'à l'automne, octobre peut-être. Patience!

Enfin, à vous tous qui me lisez ou me regardez, sachez que vous êtes en quelques sortes ce que la carotte est à l'âne, ce que l'eau est au moulin ou ce que le pouvoir est à Steven Harper. Bref une motivation sans pareil. Vous ai-je déjà remerciés de votre fidélité?

Merci!

62. De retour sur terre

2009-06-15T13:01:00.005-04:00

Bon. Ça suffit la gambade au septième et huitième ciel. Il faut bien revenir sur terre un jour. Me voici donc de retour à Cusco, que l'on surnomme aussi le nombril du monde (un peu de compétition aux parisiens ne leur fera pas de tort). Je m'arrête un instant, m'écoute intérieurement, et constate que mon horloge biologique interne sonne à tout casser. Ne vous y méprenez pas, ce n'est pas l'appel du papa en moi qui sonne, mais celui de l'entraîde. Il est plus que temps que je mette mon moi-même à contribution afin de donner un coup de pouce autour de moi. Que voulez-vous, pour moi c'est vital.

Que faire? Que choisir? Il y a tant d'options qui s'offrent à moi. Heureusement, il y a Doreen. Ce petit bout de femme fort sympathique a débusqué sur Internet un centre d'aide pour enfants de la rue et enfants handicapés en plein Cusco. Une sorte d'orphelinat de jour. Parfait!!! Vous me connaissez, les enfants sont ma tasse de thé. J'en suis toujours un d'ailleurs.

Le centre se nomme INTI Runakunaq Wasin. Pour y accéder, il faut marcher près d'une demie heure sur des chemins de terre et de poussière. Là, une minuscule porte blanche vous transporte dans un tout autre monde...

Notre mission est simple et complexe à la fois: donner à ces enfants de la rue une meilleure chance de survie, un meilleur future. On leur enseigne mathématiques, anglais, espagnol, musique, danses, techniques de confection d'objets d'art, agriculture, sports, etc... De plus, une cuisinière acharnée s'assure que tous ces estomacs se remplissent journalièrement.

Qui sont-ils donc ces petits monstres exactement? Ils viennent de familles pauvres, si pauvres que souvent, la nourriture manque. Ces enfants doivent, pour la plupart, aider leur mère dans la rue toute la journée et une partie de la nuit afin de vendre chocolats, gomme ou bonbons à un prix ridicule. Souvent, ils nous arrivent à l'INTI complètement épuisés, incapables d'apprendre quoi que se soit.

C'est ici que je m'affèrerai durant le prochain mois à leur insuffler l'espoir de jours meilleurs, et briser ainsi le cercle de la pauvreté dans lequels ils sont tous emprisonnés depuis des générations.

Déjà, je fais de la place dans mon pack sac afn de ramener quelques uns d'entre eux...

61. Machu Pichu Pichu Pichu!!!

2009-06-13T21:05:00.009-04:00

Il est 4 heures du matin. Vous vous demandez certainement qu'est-ce que je fait debout à cette heure sadiquement nocturne? C'est très simple: le Machu Pichu est l'une des 7 merveilles de notre planète et je ne suis probablement pas le seul à vouloir en profiter. On a donc tous rendez-vous à la place centrale du village de Aguas Calientes afin de débuter notre ascension machoupichienne et peut-être, y arriver avant le raz-de-marrée humain. Ayant bien appris sa leçon, Adrian, notre bien-aimé guide, nous informe que la montée sera abrupte et pénible: 400 mètres de plaisir. Lampe de poche en main, je mets mes jambes en première vitesse et entâme ce curieux périple nocturne.

Il pleut et fait noir à boire debout..euh..ce n'est probablement pas l'expression exacte, mais à cette heure matinale, il ne faut pas trop en demander à mes neurones. Bientôt, la pluie se mêle à ma sueur pour me transformer en Bob l'éponge, version grecque. C'est là le prix à payer pour être un imbranlable optimiste et croire dur comme fer qu'il ne pleuvra pas durant cette expédition. Mais peu m'importe, nous en somme à l'apogée de ce long voyage pédestre et ma neuronne de service est présentement concentrée à me faire monter les 1733 marches menant au sommet du Machu Pichu: 1 ... 2 ... 3 ... (pfff! facile!) ... 167 ... (ya rien là, man!) ... 599 ... (ouin, c'est quand qu'on arrive?) ... 1118 ... (mais où sont rendus mes poumons!?!) ... 1544 ... (j'ai la langue qui traîne à 2 mètres derrière moi) ... 1731 ... (pouf, pouf, pouf, mon coeur implore ma pitié) ... 1732 ... (ma vie défile devant moi!) ... et heureusement... l'ultime marche numéro 1733 ... (YAHOOOOooooo!!!). Autour de moi règne une dense brume et j'ai l'impression d'être arrivé aux portes du paradis.

D'un compagnon qui cherche aussi son air, j'apprends qu'il n'est que 5 heures du matin et que les portes n'ouvrent que dans une heure. Les premiers en file, nous attendons sagement l'ouverture. Sachez que durant cette heure, j'ai été témoin du plus grand débarquement humain de l'histoire depuis celui des forces alliés en 1944. Autobus après autobus, ils ont venus s'entasser derrière nous comme des sardines. Beurk! Je ne me sens vraiment pas à ma place. Ce bain de touristes armés de caméras gigantesques et qui se poussent les uns contre les autres me lève le coeur. Dès l'ouverture, je m'écarte et me dirige directement au pied du Huayna Pichu, montagne connexe de laquelle on dit que la vue de l'endroit est imprenable. Le hic, c'est qu'il faut encore grimper un autre 100 mètres pour y arriver. 100 mètres?!! Je croyais déjà être au septième ciel. Bon. Allons voir ce qu'il y a au huitième ciel...

Ici, oubliez les marches. La pente est à pic et la pluie a rendu les parroies aussi glissantes qu'une peau de banane (pourrie). Le moindre faux mouvement vous ramènerait instantanément au septième ciel, et pour de bon cette fois-ci. Prudemment, je fais appel au reste de mes neurones et calcule chacun de mes pas. De temps à autres, mon pied glisse et me ramène un peu plus bas. Je me croirais dans un jeu de serpents et échelles. Finalement, j'atteins le sommet où une étroite plateforme céleste m'accueille, moi et ma peur des hauteurs. Bien agrippé, je regarde, ou tente de regarder autour de moi, mais un épais nuage refuse me donner accès à la vue tant espérée.

Bon. Je m'assoie sur un rocher, sors de mon sac un mini guide machupitchien et débute ma lecture. Ici, il n'y a pas un son en vue: c'est le calme plat. Dès les premières pages, je me sens envahi par l'esprit inca. C'est fascinant et mille fois mieux qu'un guide qui crie à un troupeau de 1000 touristes, en 23 langues. Sachez que je déteste faire le mouton.

Absorbé par mon livre sur l'histoire du Machu Pichu (avec des images en plus de ça!!!), je ne me rends pas compte de ce qui est en train de se produire derrière mon dos. A la dernière page, je lève les yeux, tourne la tête et suis littéralement renversé par spectacle naturel qui s'offre à moi. Tout comme on lève le rideau au début d'un spectacle, les nuages s'estompent et me dévoilent tranquillement la septième merveille du monde: le Monchou Pitou (désolé, j'en perds mon inca).

WATATATATOW!!! Voyez par vous-même...

60. Machupitchons un peu: jour 4

2009-06-12T14:46:00.004-04:00

Il est 8 heures du matin. C'est la première journée depuis le début de cette expédition qu'on ne se réveille pas à 4 ou 5 heures. Mais que ce passe-t-il? Le guide a-t-il passé tout droit? S'est-il enfui durant la nuit? Pourtant, on est pas si pire que ça comme groupe. Je me pointe donc le bout du nez dehors. Le calme plat. Au loin, je l'aperçois en compagnie du cuisinier. Ils s'apprêtent à nous servir le déjeuner. Ça adonne bien: j'ai FAIM!

Alors qu'on a tous la bouche pleine de viande, deux villageois s'apprêtent à abattre une vache à quelques mètres de nous. La vache se débat de longs instants, puis succombe au bout de son sang. C'est bizarre, j'ai plus très faim. Je me plaît à penser que la viande vient du Provigo et non de l'abattoir. En cet instant précis, je considère sérieusement devenir végétarien...

Le ventre creux, nous débutons cette quatrième journée de marche. Pour nous encourager, le guide nous certifie que nous allons marcher toute la journée (8 heures) sur un terrain plat, à une altitude stable de 2000 mètres. Mais à peine avons nous parcouru une quinzaine de minutes, que nous apercevons ce panneau routier... MENTIROSO!!! (menteur!). Franchement, croyez-vous vraiment que cette minuscule voiture puisse monter cette montagne brutalement abrupte!?!? Je suis sceptique. Mais nous, on a pas le choix. Faut y aller.

Durant la montée, je tente d'appaiser les 200 battements cardiaques par minute avec les magnifiques paysages qui s'offrent à moi...

Pour la pause du midi, nous nous arrêtons dans un minuscule comedor (binerie) afin de prendre des forces. Pendant que nous attendons patiemment notre nourriture, notre guide, Adrian, en profite pour faire une petite sieste. Ha! Ha! L'occasion est parfaite pour lui enseigner une petite leçon de manière affectueuse: c'est pas bien de nous mentir ainsi. Alors que je remplie ce pot d'eau glaciale, tous autour retiennent leur souffle avec un sourire. Puis... SPLASH!!! Yes! Hahahahahahaha!!! Une chance qu'il a le sens de l'humour ce guide.

Satisfaits et sourire aux lèvres, nous repartons dans la jungle et rejoignons en moins de temps qu'il faut pour le dire, le village de Aguas Calientes. Enfin la civilisation!

Demain... Machu Pichu! Yé!

59. Machupitchons un peu: jour 3

2009-06-11T19:30:00.002-04:00

On dit que tout ce qui monte, doit redescendre. C'est un principe de base que mes jambes ne semblent pas comprendre aujourd'hui, les 12 tonnes d'acide lactique accumulées dans leurs muscles n'aidant pas à ma cause. Je tente désespérément de leur expliquer que nous devons continuer chemin ensemble, mais elle s'entête à faire la sourde oreille. N'ayant pas le choix, j'entame la descente, et, surprise, elles me suivent et répondent à mes commandes cérébrales! Mais s'il-vous-plaît, ne leur dites surtout pas qu'il nous reste 3 jours de marche...

Une bonne façon de trouver notre chemin aurait été de déposer une boule de gomme par terre et de la suivre jusqu'en bas. Mais un lama ou un mulet l'aurait probablement mangée. Notre guide a donc opté pour une solution sure et naturelle: nous allons suivre l'eau qui coule du glacier. Si les montagnes et glacier m'ont émerveillé depuis le début de cette aventure machupitchienne (voir Petit Harry, page 634), c'est au tour du majestueux Fleuve Raymi d'en faire autant aujourd'hui. Je suis en admiration devant ce fleuve grandiose qui rugit sans répit à mes côtés et qui me fait sentir petit, tout petit devant lui.

Rapidement, notre groupuscule s'étend sur près d'un kilomètre. Le rythme de chacun est inversement proportionnel aux domages corporels subis lors de la montée: insomnie, grippe, chutte dans une rivière glaciale, ampoules aux pieds, asthme, indigestion, épuisement, etc... Variant mon propre rythme, je me promène de la tête à la queue (du groupe) en récoltant les histoires les plus rocambolesques de tous et chacun.

Par exemple, celui-ci voyage sans relâche depuis plus de 2 ans et demi et possède un site web qui effectue un sondage sur le pays qui produit les plus belles femmes et les plus beaux hommes au monde (et non, vous n'aurez pas la réponse de moi!). Qu'est-ce qu'on ne ferait pas pour se divertir...

Celle-là me raconte passionnément sa possession successive d'une douzaine d'animaux de compagnie qui ont tous péri, les uns après les autres, de manières cruellement accidentelles: le cancer du canard, le lapin aux crocs du renard, la tortue à la gravité excessive, la famine des poissons tropicaux, l'évasion des 2 perruches par la fente de la fenêtre de sa cuisine, etc. On dirait vraiment les nouveaux comptes de Lafontaine, version sadique.

Pour le reste, il s'agit (vous en doutez) d'histoires matrimoniales: mariages, passion, trahison, dernières chances, déceptions, amours impossibles et impossiblement possibles. Vraiment, on se croirait dans un roman Arlequin, dans Lofy Story ou dans le téléroman "Les feux de l'amour". Fascinante étude socio-anthropologique!

Mais le clou de la journée est sans contredit les bains thermaux qui nous attendent patiemment, après plus de 2000 mètres de brutale descente. Je n'ai qu'un seul mot qui puisse vous décrire la sensation éprouvée:

Aaaaaaaaaaaaaaah...

58. Machupitchons un peu: jour 2

2009-06-10T19:57:00.000-04:00

Bon...on ne peut pas dire qu'on a dormi comme des bébés. Pourtant, on en avait vraiment besoin!!! Tant pis, on récupérera ce soir. Je me sors le bout du nez (glacé) de la tente. Je suis sidéré par la beauté du paysage qui m'entoure...

Tout en déjeunant, notre guide nous informe de l'objectif du jour: 500 mètres de montée abrupte qui nous mèneront directement au sommet du mont Salkantay, à un piètre 4600 mètres d'altitude. Ah, c'est tout? Que ça? Pas de trouble! Je suis pompé comme un âne à qui on montre une carotte. Doreen, elle, semble être du même avis.

Mais rapidement, la pente s'accentue. Je commence à pomper l'air comme si on essayait de m'en dépraver. Je suis maintenant à 4200 mètres d'altitude et chacun de mes pas deviens un défi en soit. Ici, l'air est si rare qu'on a l'impression de faire du Tai Chi à chaque mouvement. Avez-vous déjà regardé un reportage sur ces aventuriers du mont Everest qui ont l'air d'avoir du plomb dans leurs bottes et avancent comme des tortues? On veut juste leur pousser dans le dos et leur crier: "Avancez bande de paresseux!!!". Eh bien aujourd'hui, je les comprends tellement et leur présente toutes mes excuses les plus sincères.

L'une d'entre nous a eu la brillante idée d'amener une bombonne d'oxigège...la tricheuse!!! Bon ça va, je préfère la tricherie à devoir la porter sur mes épaules ou à lui confectionner une petite croix sur le bord du chemin.

La route me semble interminable. Notre rythme est si lent, que j'ai l'impression qu'on y arrivera que dans une centaine d'années. Mais non! Que vois-je soudainement à l'horizon? Le sommet!!! YAHOOOOOO!!! Je tente de courir pour y arriver plus vite, mais mon coeur se met à battre à près de 200 battements par minute. Tout comme un p'tit vieux de 95 ans, je me résigne donc à une cadence digne de l'âge d'or, marchette en moins. Puis, une heure et demie plus tard, j'arrive au sommet. J'aimerais bien crier toute ma joie et provoquer une avalanche, mais il n'y a malheureusement pas assez d'oxygène dans l'air pour ça. Je me contente donc d'être simplement content et de sourire pour la photo de groupe. Yé.

57. Machupitchons un peu: jour 1

2009-06-09T14:11:00.000-04:00

Ça y est: nous sommes le jour-J. Il est 4 heures du matin et Doreen et moi sommes fins prêts pour cette expédition qui nous mènera en plein coeur du monde inca et ultimement au Macchu Pichu. Bien sûr, j'aurais pû choisir la voie facile comme tout bon touriste. Mais vous me connaissez... pourquoi faire 4 heures de train quand on peut faire 5 jours de marche? Vous savez, le mot "facile" a été banni du Petit Harry il y a plusieurs années.

Jour 1:

Nous rejoignons notre guide et les 13 autres personnes de notre groupe. Nous venons d'un peu partout dans le monde: Israel, États-Unis, Canada, Angleterre, Hollande, Suisse, Uruguay, etc. Ça promet! Nous avons tous en commun cette face de "Yé-où-mon-café-matinal?" et, assis autour d'une table instable, on nous sert un petit-déjeuner continental à la sauvette. J'ai à peine le temps de savourer la dernière gorgée de mon précieux café (instantané), que déjà il est temps de prendre la route.

L'objectif du jour est simple: atteindre le prochain camp de base situé à une altitude de 4,000 mètres, au pied d'un glacier. Pfffff, pas de problème! Mais rapidement, la pente s'accentue et on entends au sein du groupe les souffles qui sifflent et s'accélèrent. Les plus vaillants (hum, hum... i.e. moi) prennent de l'avance et les plus essoufflés comptent les pétales des fleurs sauvages au sol ainsi que leurs battements de coeur effreinés.

Malgré tout, le paysage est magnifique et parfois même, à couper le souffle. A chaque pause, j'ai la bouche grande ouverte, à la fois parce que je suis en mode "Wow!", bouche-bée devant cette majestueuse beauté naturelle qui s'érige autour de moi, ainsi que pour respirer un maximum d'air. Pas à pas, nous nous aprochons du glacier qui grandit peu à peu à l'horizon.

Soudain, mon regard s'arrête sur un minuscule monument tombal à mes peids. Sur la croix, on peut y lire: Benoit Bossé - Québec - 14 avril 2009. Mais de quoi est-il donc mort, ici-même? Le guide me dit qu'il a succombé à d'une crise cardiaque. Ouch! On se regarde tous, la gorge serrée, et continuons notre route.

Bientôt, le soleil en a marre et se couche derrière le glacier, qui s'occuppe aussitôt de nous glacer le sang. Mais la route est encore longue et nous continuons, inlassablement. Soudain, nous aperçevons le camp de base, qui nous réchauffe immédiatement le coeur.

Ce soir, la lune est pleine et fait briller le glacier de tout ces feux. Le paysage est spectaculaire. Mais cette nuit, il n'y aura pas de repos pour nous tous. Le froid sybérien qui fait rage se chargera de transpercer nos sacs de couchage et de nous garder éveillés la nuit durant...

56. Cusco, finalement!

2009-06-06T16:44:00.004-04:00

Je suis en route pour Cusco, capitale inca. Là, j'accompagnerai mon amie Doreen dans une expédition de 5 jours qui nous mènera au mystérieux Macchu Pichu. A bord d'un gigantesque et luxueux bus, une poignée de passagers et moi venons de quitter Lima pour un voyage de 22 heures. Rapidement, les jolis paysages urbains font place à de longues plages du Pacifique bordées de colossales montagnes arides.

De temps à autres, un minuscule village fait son apparition, pour disparaître aussitôt. Les humains se font de plus en plus rares et sont remplacés par des troupeaux de vaches ou de mules qui entravent la chaussée. La route est aussi sinueuse qu'une montagne de spaghetti. Si sinueuse, que j'ai peine à rester sur mon siège. A chaque courbe, le chauffeur nous projette immanquablement de gauche à droite et de droite à gauche. Je me sens comme une cloche qu'on sonne à tue-tête.

Je tente de me divertir avec la série de films pathétiquement américains qu'on nous projette bout-à-bout. Bof... Je m'agrippe donc au siège et tente de dormir un peu, mais un virage en épingle me projette violemment au sol, tout juste quand je commençais à rêver. Ouch, quel réveil brutal. Après quelques tentatives soporifiques infructueuses, je me résigne à mettre ma face de "j'ai-pas-dormis-de-la-nuit" et attends patiemment notre arrivée à Cusco.

Heureusement, mon comité d'accueil cousquégnains est fulgurant! Doreen, Maria et Marouja, mes 3 colocataires, m'emmènent directement au centre-ville pour boire, manger et fêter mon arrivée. Chouette, non?

55. Lima…Brrrrrrr!

2009-06-03T18:05:00.020-04:00

Ayoye! Il n’a suffit que de 3 heures de vol vers le Sud afin d’obtenir un brutal changement climatique. Des 12 millions de degrés humides du Panama, je suis maintenant plongé dans un froid sec de moins mille degrés (sans exagération...) qui vous transperce les os. Brrrrrrrr! Pour moi qui n’ai porté depuis 5 mois que t-shirts, shorts et sandales, le choc est cruel.

Je pars donc en quête d’une nouvelle garde-robe d’occasion : polar, souliers de marche, gilets chauds, tuque (oui, oui!) et mitaines, etc. Non, mais quand je pense que vous êtes bien au chaud au Québec en ce moment... Je marche donc dans la ville de Lima, capitale du Pérou. Je demande à-qui-mieux-mieux le meilleur endroit pour acheter cet arsenal hivernal. Tous les doigts semblent pointer vers le même endroit : Miramar, un centre commercial tout près de la côte du Pacifique.

Je marche. Je cherche. Je me perds. Je marche. Je cherche. Et je me perds encore. Finalement, une heure plus tard, gelé comme crevette, j’arrive au beau milieu d’un parc qui fait face au Pacifique. Malgré ses nuages éternels, Lima est vachement plus jolie que toutes les autres capitales américaines qui ont jusqu’ici croisé mon chemin. Mais où est donc ce foutu centre commercial? Je commence sérieusement à mes les geler! Je demande à un passant qui me répond : « Mais ici-même señor. », en me pointant encore le Pacifique. Je suis méticuleusement la direction que pointe son doigt et ne voit qu’océan à perte de vue.

Toujours perdu, j’apostrophe un policier (ah, ha, ha, à mon tour d’arrêter la police!) qui m’indique la même direction. Ils sont fous ces péruviens ! Coup donc, magasinent-ils en sous-marin? Bon, à cour d’options, je marche dans cette direction. J’arrive au sommet d’une falaise qui surplombe l’océan, regarde vers le bas, et que vois-je? Une multitude de boutiques toutes perchées à son flanc. Wow!

Pendant ce temps, Cuba est réintégré au sein de l’Organisation des états américains après 47 ans d'embargo et, au Nord du Pérou, de violents affrontements entre indigènes et policiers font 155 blessés et 52 morts, dont 3 enfants.

54. Face à face

2009-06-02T20:15:00.010-04:00

(En français)

(En español)

(En chinois)

53. Entracte au théâtre

2009-05-30T14:17:00.002-04:00

Je me sens comme un conquistador qui revient finalement de mille et une batailles après dix ans de conquête. Je viens tout juste de conclure la vente de Gordita avec son nouveau propriétaire. Je marche sous la pluie d'un pas lourd et ralenti en direction de mon auberge. Derrière moi, je traîne mon lourd bouclier de patience et mon long glaive de persévérance. Après plus de deux semaines de procédures d'importation, de douanes, d'enregistrement, d'inspection et d'immatriculation panaméenne, je suis exténué. Ces rapaces de fonctionnaires ont presque eu ma peau. Je suis triste et un peu perdu sans mon cheval mécanique. Malgré tout, je suis soulagé car cette princesse à deux roues commençait à apprécier un peu trop les dorlotages chez les garagistes.

Profondément évaché dans un divan, je regarde la liasse de billets de 20$ que l'acheteur m'a concédée en guise de compensation psychologique. J'en retire un billet et décide de me faire plaisir. Oui, oui: j'ai bien dit PLAISIR. Mais qu'allez-vous penser??? Mais non...rien à voir avec la luxure qui se passe dans le quartier chaud situé non loin d'ici. Il s'agit plutôt d'un petit luxe. Quelque chose que je ne me suis pas offert depuis des lunes. Quelque chose qui me détend et qui me fait sourire à tout coup: une soirée au théâtre.

J'empoigne donc le journal local et survole la section Arts et spestaques. Je tombe sur une pièce nommée «Hasta que la otra nos separe» (Jusqu'à que l'autre nous sépare). Cette comédie burlesque me semble parfaite pour l'occasion. Mais merde!!! La dernière représentation est dans moins d'une heure! D'un click, je google (oui, oui, ça se dit) l'adresse du théâtre et mémorise le trajet. D'un geste inconscient, je m'étire le bras sous mon lit à la recherche de mon casque de moto... euh... plutôt mon pu-de-casque de pu-de-moto. Prout! J'ai un pincement de coeur. Je devrai faire le chemin à pied.

Quatre kilomètres plus loin, j'échange mon billet bancaire contre un billet de la pièce. Les gens s'entassent dans la salle, juste à temps pour l'ouverture du rideau. Mais attendez... de cossé ki dizent?!?Je viens de réaliser que cette pièce est en jargon espagnol...ouch!

D'après ce que j'ai pu en comprendre deux heures plus tard, il s'agirait (et je dis bien «s'agirait») de l'histoire tragiquement drôle d'une femme mure qui vient de se faire dumper par son mari de longue date, et ce, pour une jeune poulette de 20 ans. Mais je crois qu'avec tout le gonflement théâtral burlesque utilisé (énormes poitrines sexy, cris dramatiques, chorégraphie démesurée, combats pathétiquement orchestrés, costumes frivoles, etc...), vous aussi auriez pu comprendre le sens de cette pièce. Celui-ci traite d'un récent phénomène de société: l'explosion du noyau familial et de l'institution du mariage. Je sais, cela vous semble peut-être une banalité nord-américaine, mais ici l'église est toujours très omniprésente et en prend tout un coup. Ceci dit, je suis fier de moi: ma première représentation en espagnol.

Mais sur le chemin du retour à l'auberge, je prend un mauvais tournant et traverse un quartier très pauvre de Panama. Ici, les maisons y sont en carton et les égouts nauséabondes coulent à ciel ouvert. Je ne peux m'empêcher de penser que les gens qui y vivent n'ont probablement pas le luxe du divertissement théâtral, et encore moins d'une pensée analytique de société. Ici, les préoccupations premières sont se nourrir, trouver un toit pour dormir et ne pas se faire tuer. Et parlant de tuer, j'ai à peine le temps de me sentir privilégié, qu'une voiture bondée de policiers blindés et armés m'intercepte et m'embarque instantanément, sans explication. Sur le chemin de l'auberge, le chauffeur m'engueule et m'explique que l'espérance de vie d'un touriste dans ce quartier est de moins de 15 minutes.

Ah. Une chance qu'on m'a béni avant de quitter le Guatemala.

52. Oui, mais Monsieur l'agent...

2009-05-20T20:20:00.003-04:00

Depuis déjà une semaine, je suis au Panama. Le Panama, c'est la fin de la route qui traverse l'Amérique Centrale. Bien sûr, le Panama et la Colombie sont connectés géographiquement, mais pour une raison qui me dépasse encore, il n'y a pas de route qui s'y rende...de manière sécuritaire. Selon la légende urbaine, il faut traverser la jungle avec une machette et ses rivières avec un canot. Mais cela reste à confirmer. Pour Gordita, ma moto, la traversée doit se faire dans un conteneur sur bateau-cargo. J'espère juste qu'elle n'est pas claustrophobe.

Afin de lui trouver un gentil bateau, j'établis campement dans une auberge de jeunesse en plein centre-ville. Armé de mon tout-petit-mini-pc et de mon meilleur espagnol, je pars à la chasse aux transporteurs maritimes. Un premier me répond que je devrai me départir de 2590$. Combien!!?! Mais monsieur, c'est que ma moto ne vaut à peine que 600$. Un autre, un peu plus gonflé, me l'enverrait par voie aérienne pour la modeste somme de 5742$. À ce prix, je pourrais m'offrir de longues vacances en Asie, un massage de 622 heures ou un abonnement à vie à la revue Femme Plus. Le dernier, lui, me volerait un tout petit 1216$. Mais ça reste tout de même le double de la valeur de Gordita. Bredouille et mine basse, je me résigne à l'alternative: la vendre.

La vendre, oui, mais je devrai faire face à une armée de fonctionnaires (probablement non-stérilisés eux non plus) afin de la légaliser au Panama (rappelez-vous que Gordita est née au Guatemala). Mais depuis quelques jours que j'ai entamé les procédure d'importation, la police se fait un plaisir de m'arrêter quotidiennement...

La première fois, à mon entrée dans la ville de Panama. Vos papiers, demande-t-il. Mon coeur bat la chamaille et ma main tremble comme une feuille. Je ne sais pas trop quoi donner et je lui tends toute ma pile. Ne sachant que faire de tout ce charabia généré par ses collègues de la frontière, il me rend le tout et me souhaite bonne journée. Pfiou!

La seconde fois, ils sont deux. J'arbore un grand sourire innocent et leur tends la même pile de paperasses, passeport canadien bien en évidence au-dessus. Vous ne le savez peut-être pas, mais votre nationalité canayenne a bonne réputation dans le monde entier et peut vous sortir de situations potentiellement embarrassantes: « Bonne journée monsieur, bon retour à Montréal ». Et me revoilà reparti de plus belle. Yessss!

La troisième fois, ils sont quatre qui bourdonnent autour de moi. Je soupire et secoue la tête. J'offre le même scénario, mais le moins con des quatre s'aventure à lire toute la pile et à essayer de comprendre. Voulant faire son petit coq devant ses collègues, il met en question la validité des papiers et refuse de me laisser aller. Son sergent, soudainement moins con, lui arrache la pile, me la tends gentiment en me souhaitant bonne journée. Ouf!

La quatrième fois (mais je m'en peux pus!!!), on me reproche de ne pas avoir une plaque du Panama. Je garde mon calme et tente d'explicationner (voir Petit Harry, page 420) en «espanish» bien cassé que je suis en pleine procédure d'importation avec le service national des douanes et que ça prend du temps obtenir une plaque du Panama (sti!). Mmmmmmouin, ça passe... Encore ouf!

Le lendemain, au tournant d'un coin de rue, ma chaine déraille et je m'arrête...devinez où...face à deux policiers qui ont l'air de s'ennuyer. Les mains pleines de graisse, je fais mine de rien, mais il s'approchent dangereusement. Tabarn...! Sans même qu'ils ne me le demande, je cède d'amblée ma pile de papiers. Cette fois-ci, je suis dans la mierda. Les deux s'accordent pour faire fi de mon autorisation de circuler au Panama et me demandent de les suivre au poste de police pour questionnement. Quoiiiiiiiiiiiiiiiiii!?! Ayant un sérieux doute, je me regarde dans mon rétroviseur afin de vérifier si on ne m'as pas tatoué dans le front la nuit dernière les mots «Faites-moi suer SVP». Brutos!!! Fort heureusement, un appel d'urgence replace soudainement leurs priorités et me sauve certainement d'une nuit passée au poste. Rappelez-moi de remercier le voleur qui vient de dérober une banque près d'ici.

Parce que tout malaise se passe, ma chance tourne d'un coup. Et tout comme on fait trois voeux à un génie de la lampe, j'obtiens l'autorisation des douanes, un homme m'approche spontanément et m'offre d'acheter ma moto et il m'en donne quasiment le prix que je l'ai achetée. Il souhaite l'ajouter a sa flotte de moto de livraison PizzaHut. Aye! Quel malheureux destin pour Gordita, mais je ne peux me permettre de rechigner.

Mais avant qu'elle ne disparaisse dans la jungle urbaine panaméenne en tant que modeste livreuse de pizza peperoni-fromage et de Pepsi diète, je vous emmène une dernière fois faire un petit tour sur une route bucolique non loin d'ici. Vous venez?

51. Paquet livré!

2009-05-11T00:02:00.009-04:00

Vroum, vroum, vroum. Nous arrivons tranquillement à la frontière du Panama. Un long pont ferroviaire en décrépitude se dresse devant nous. Tout comme pour les pays précédents, la signalisation est complètement absente. Pas de «Reviens nous voir bientôt au Costa Rica Harry.», pas de «Par ici la sortie Harry.» ou de «Bienvenue dans notre super Panama Harry!». Non, rien de tout ça.

J'y vais donc au pif et aborde un homme en uniforme. Sceptique de ma dernière expérience frontalière, je lui demande la procédure à suivre. À ma grande stupéfaction, il étampe nos passeports et nous pointe la direction de la douane panaméenne avec le plus grand des sourires. Cool! À cheval sur la moto, nous débutons la traversée du pont. Sous mes roues, les planches craquent et se déplacent dangereusement. Je diminue ma vitesse à 0,000000001 km/h, car l'idée de nager m'enchante guère.

Une éternité plus tard, je fais face au douanier du Panama. La sortie du Costa Rica ayant été un peu trop facile à mon goût, j'imagine que celui-ci doit m'attendre avec une brique et un fanal... Mais fort heureusement, un passeur habitué aux procédures m'offre ses services. Je l'embauche d'amblée, peu importe son prix. Face à tout ces fonctionnaires têtus et non-stérilisés, il vaut ton pesant d'or.

En moins de temps qu'il ne le faut pour dire «Kougioumoutzakis» (sans se tromper), nous complétons les procédures d'immigration, d'importation et de fumigation: 32 minutes et 17 secondes, wow! Bravo Javier, tu m'impressionnes! Pour cet exploit digne d'un super héros bureaucratique, il me demande 5 dollars américains. Je lui demande alors combien ça fait en Balboa, la monnaie locale. Mais à ma grande stupéfaction, il me répond qu'elle n'existe pas et qu'au Panama on n'utilise que le dollar US. De cossé!?!? De kess?!?! Perdon?!? De toute évidence, le nouveau président panaméen élu la semaine dernière (Martinelli) a une grosse job de nettoyage à faire dans son pays.

Pendant ce temps, les nuages ont pris la couleur de l'humeur des douaniers. On enfile notre habit de pluie, juste à temps pour les premières gouttes. Puis, c'est le déluge. Sur notre passage, les gens nous regardent comme si nous étions des astronautes, ou pire encore, des zestraterresmes (voir Petit Harry, page 493). Deux heures sous la pluie et nous arrivons à Bocas del Toro, un archipel de la côte des Caraïbes.

Je suis content de finalement arriver, mais je suis aussi triste. Très triste. C'est ici que je dois livrer mon colis humain (Kathleen) à Mauricio, cet artiste colombien voyageur.

Toujours soucieux de la sécurité de ma passagère, je rencontre Mauricio et nous discutons autour d'un café. Cet étrange personnage en apparence se révèle être rempli d'expériences, de respect, de politesse et de gentlemanisme (désolé, pas encore accepté dans le Petit Harry). Il a tant voyagé, qu'il est meilleur qu'un guide Lonely Planet. Mantenant que je suis bien en confiance, nous procédons à la cérémonie de passassion de la Kathleen...

Kathleen, tu m'as demandé une liste des choses que je déteste de toi. Sache que la seule et unique à laquelle je puisse penser c'est de ne plus t'avoir comme passagère et compagne de voyage.

Et c'est sur un air de Léonard Coen que je te dis au revoir, Kathleen Eastwood.

Tu manqueras. Tu me manqueras beaucoup... :(((

50. Costaricons un peu

2009-05-05T21:14:00.005-04:00

Me voici donc en terre costaricaine. On m’a dit le plus grand bien de ce pays et j’ai bien häte de le découvrir. Mais j’ai un tout petit souci...en fait, un ÉNORME souci. A notre arrivée au village de La Cruz, j’ai constaté (avec horreur!) que le boulon principal du chassis de ma moto s’était rompu. Fudge!!! Il ne tient maintenant que par la peau des fesses. S’il cède, la moto se cassera alors en deux et tant pis pour le reste du voyage.

Je laisse donc Kathleen à l'hôtel et débute ma quête boulonienne (voir Petit Harry, page 162). Mais on est samedi, le lendemain du jour du travail et tout est absolument fermé. Fudge et encore fudge! Sacrée Gordita! A quand la paix mécanique??? Pas facile de costariquer en paix.

Bredouille, nous cheminons jusqu’à la prochaine ville principale, Liberia. Là, c’est le cirque total: je fais plus de 20 magasins de pièces de moto. Chacun me renvoi à l’autre bout de la ville. Non, mais vous me prenez tous pour un chien?!? Allez Harry, va chercher la ba-balle!!! Mais sans ba-balle ni boulon, je supplie donc le premier soudeur rencontré de me faire une réparation temporaire qui me permettra de me rendre de manière sécuritaire jusqu’à San José, la capitale.

Entre temps, Kathleen reçoit une invitation d’une bande d’amis qui sont venus faire le party pour une semaine à Manuel Antonio, une ville de la côte du Pacifique. Ah, pourquoi pas? J’ai besoin de me changer les idées.

A une vitesse moyenne et sécuritaire de 0,00000000001 km/h, nous roulons tranquillement sur les jolies routes du Costa Rica. Tout au long de la côte, je suis en mode «WOW!». Nous cheminons à une centaine de mètres d’altitude et chaque sortie de courbe nous présente le plus magnifique des paysages terrestre: plages paradisiaques, océan déchainé, palmiers en folie, bref, un pur orgasme visuel.

Nous arrivons à la maison de débauche américaine. Wow! Ce n’est pas une maison, c’est un château de 4 étages, une piscine, 8 chambres et 12,000 salles de bain! Le tout pour la modique somme de 6000$ par semaine. Là, 10 jeunes newyorkais d’à peine un quart de siècle font le party depuis 3 jours et nous invite à en faire de même. Après l’humilité du Guatemala, du Honduras et du Nicaragua, tout ce confort et ce luxe me donnent des étourdissements. Je subis une sorte de choc culturel. Rien de tout ceci me semble réel, ou plutôt, normal.

C’est à bord d’un avion cargo militaire des années 60 que nous buvons nos premières cervesas. La légende raconte qu’il s’est écrasé non loin d’ici durant le coup d’état orchestré par les États-Unis il y a une quarantaine d’années. La soirée durant, je placotte tour-à-tour avec mes joyeux comparses. Leur vocabulaire est criblé de: «man», «dude», «you know», «like» et de «no way man!». Malgré leur air sympathique et leur généreuse hospitalité, je ne peux m'empêcher de me sentir à des millions de kilomètres de mon voyage latinoaméricain.

J'ai déjà hâte de repartir demain...

49. La galère de la frontière

2009-05-01T14:27:00.010-04:00

Voilà maintenant un mois que je voyage en compagnie de Kathleen, cette étrange peintre américaine de Philadelphie. Un mois et toujours pas de dommages collatéraux. Pas de bataille féroce, pas de baboune, pas de membre manquant, pas de scène ni de dispute. Pas mal, non? Bien sûr, elle perd parfois son sourire, mais j'ai appris que c'est simplement parce qu'il fallait la nourrir un peu. Depuis quelques jours, nous sillonnons le Nicaragua et ses merveilles, mais il est maintenant temps de le quitter: j'ai une passagère à livrer, moi!

De l'Île d'Ometepe, nous faisons route à bord d'un traversier rudimentaire sur lequel ma moto vacille au rythme des vagues du lac Nicaragua, tout en fleuretant avec son voisin, un étalon mécanique nommé Dakar. Une fois sur la terre ferme, je mets plein gaz et me dirige vers la frontière du Costa Rica. Le vent souffle en violentes bourrasques. Je dois ralentir drastiquement la cadence afin de ne pas être projeté au sol à chaque fois. Quelques instants plus tard, un peloton d'immenses éoliennes se dressent devant nous. Leur gigantesques lames fendent l'air en produisant une bourdonnante symphonie. Le sourire aux lèvres, on ne se doute pas ce qui nous attend...

J'arrive au poste de frontière. C'est un vrai cirque! En l'absence d'indication, les gens circulent à qui mieux-mieux. Au bout de quelques zigzags, j'aperçois une meute de motards stationnés près d'un bâtiment. Pendant que Kathleen monte la garde sous un soleil battant, je tente d'obtenir la formulaire qui me permettra de sortir la moto du Nicaragua. Au premier guichet, on m'envoie au second. Au second, on me demande d'abord un papier estampé par les douanes. Aux douanes, on requiert d'abord une inspection de la police nationale et la signature d'un agent autorisé. La police nationale, elle, rechigne à son tour en voyant mes papiers d'immatriculation du Guatemala et ne sais que faire. Je sors mon donc mon air de chien battu presque véridique et tente de m'en sortir avec un espagnol des plus mielleux. Ouf, il a signé!!! Yé!!! Mais c'est pas fini...

De retour aux douanes, je présente fièrement ma signature policière, comme un enfant présente à ses parents un premier «A» sur un bulletin. Surpris, l'agent fronce le sourcil et inspecte à la loupe mon passeport (avec mon nom à coucher dehors), mon permis de conduire (qui n'a pas la classe motocyclette), mon certificat d'immatriculation (qui n'est pas encore à mon nom) ainsi que mon titre de propriété (que je viens de déchirer en deux par erreur). Je compte le nombre de rides qui viennent de se former sur le visage du douanier et estime mes chance de sortir de ce pays à moins de 12,3%. Je fais appel à mon air de chien battu, mais je sens que c'est sans espoir. Il jappe des mots que je n'arrive pas à décoder, car il porte un masque anti-grippe H1N1. Pendant de longs moments, je tends l'oreille à travers le minuscule trou du guichet et le fais répéter à plusieurs reprise. ¿Disculpa? ¿Como? ¿Qué? ¿Mandé? À bout de patience et rempli de colère, il empoigne ma pile de documents et l'étampe violemment de la mention «Approuvé». Victoire!!! Mais c'est pas fini...

De retour au guichet #2, c'est l'horreur: toute la meute de motard est en file devant moi. Je crois que je suis parti pour coucher ici. Je patiente en file 10 minutes, puis m'aventure au guichet #1, où un agent roupille en comptant des moutons. Il sursaute en me voyant et, à ma grande surprise, il approuve l'ensemble de mes papiers en 2 secondes et demie avant de retourner dans les bras de Morphée. Je saute de joie et cours vers la sortie, car la meute commence à gronder! Yé!!! Mais c'est pas fini...

C'est maintenant à notre tour, à Kathleen et moi, de passer l'immigration. En apercevant la foule abondante qui s'entasse devant les 3 guichets, le visage de Kathleen se remplit de désespoir. Je prends une grande respiration et nous nous plaçons dans ce qui parait être la plus courte file. Les gens s'entassent comme des sardines. Tout comme cette fameuse grippe H1N1, je me sens à mi-chemin entre un porc, une poule et un humain. Ici les circonstances sont parfaites pour la transmission d'un virus pandémique. Deux heures durant, nous avançons à pas de fourmis alors que le soleil nous cuit le coco. Derrière son masque, un agent nous souhaite finalement la bienvenue avec une face de bœuf. En apercevant nos papiers, il nous envoie tout de go vers le guichet #6, car nous traversons avec un véhicule. Fuck, fuck et encore fuck!!! (vous pardonnerez mon français) Encore deux heures d'attente?!? Impatient, je passe devant le troupeau. Exhaspéré, je fais des yeux de biche à l'agent du guichet #6 qui me fait passer. En deux temps, trois mouvements, il estampe nos passeports. Yé!!! Mais c'est pas fini...

Papiers en main, on enfourche la moto et nous dirigeons vers la barrière qui nous mènera finalement vers le Costa Rica. À la guérite, le douanier examine mon passeport et mes papiers...tout semble lui plaire. À celui de Kathleen, il fronce dangereusement les sourcils: on lui a malencontreusement mis une étampe d'entrée au lieu de sortie du Nicaragua. Chnoutte! Ma moto gronde jusqu'au guichet #6, et moi aussi. Sans remords, je coupe la file qui s'étend à l'infinie et explique gentiment à l'agent qu'il nous a mal estampé. Toujours aussi bête, il corrige son erreur. Yé. Mais c'est pas fini...

De retour à la guérite, on nous laisse miraculeusement passer. YAHOOOOOOO!!!!!, cris-je en apercevant la pancarte de bienvenue au Costa Rica. Je mets plein gaz...pour découvrir une seconde guérite. Mais quoi encore??? Le service d'inspection sanitaire du pays exige la stérilisation de ma moto contre le fameux virus de la grippe. C'est pas ma moto qu'il faut stériliser, me dis-je, c'est les fonctionnaires de ce pays afin qu'il ne puissent se reproduire! Trois dollars plus tard, ma moto empeste d'une substance médicale louche. Mais je m'en fout complètement, laissez-moi sortir!!! Mais c'est pas fini...

Je fais à peine 100 mètres que je suis arrêté par une autre guérite et son gardien. Mais quoi encore?!? On ne peut plus costariquer (voir Petit Harry, page 237) en paix?!? Je découvre à mon grand désarroi que tout le tralala administratif à travers lequel je viens de passer n'était en fait que pour sortir du Nicaragua. Prêt à tuer le premier qui prononce le mot étampe, j'entame le même processus, mais du côté costaricain. Vous n'aurez jamais vu un gars courir aussi vite entre des guichets: douanes, immigration, police nationale, assurances, photocopies, etc... Heureusement pour la vie de tous les gens impliqués, je complète le tout en un temps record de 28 minutes, 33 secondes. Mais c'est pas fini...

La route est encore longue jusqu'au prochain village et, pire encore, Kathleen commence à avoir faim. Ma vie est donc en danger. Je fonce à toute allure, dans l'espoir de trouver de la nourriture sur notre chemin quand soudain, un barrage routier m'immobilise. Mais quoi encore?!? Une longue file de camion-remorques bloque volontairement le passage de véhicules. Nous sommes le premier mai, leur jour du travail, et ils n'ont pas trouvé un meilleur moment pour faire la grève. Je tente le tout pour le tout: je roule sur la voie inverse, sur l'accotement et, parfois même, dans le champ afin d'éviter le troupeau de camions. Un à un, ils me regardent d'un air furieux. Kathleen, elle, arbore son plus joli sourire afin de les apaiser. Ça marche!!! Je serre les dents et continue de foncer droit devant. Mais là...est-ce que c'est fini, là, là?!? OUIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!!!!!!

Six kilomètres plus loin, la piste à obstacle est terminée Nous arrivons au village de La Cruz où mère nature, de concert avec papa Costa Rica, nous nous ont concocté le plus beau des paysages jusqu'ici rencontré...

48. Comment? 40 ans?!?

2009-04-21T00:21:00.004-04:00

Aujourd'hui, c'est mon anniversaire, mon quarantième.

Aujourd'hui, j'ai eu un gâteau de fête qui a explosé en poussière sous ma fourchette, tellement il était passé date.

Aujourd'hui, je me suis réveillé au Honduras et je m'endormirai au Nicaragua.

Aujourd'hui, je souris plus que jamais, car chaque instant est pour moi un plaisir inespéré.

Bonne fête Harry!

47. La capricieuse Gordita

2009-04-16T20:35:00.004-04:00

Si une photo vaut mille mots, une moto vaut mille maux. Voilà maintenant un mois que je voyage en motocyclette. Je vous avoue que cela constitue en soit, tout un défi. Cette moto, que j'ai baptisée «Gordita» (petite grosse), me transporte depuis plus de 3000 kilomètres.

Elle et moi avons fait un pacte. Moi, je jubile en la guidant à travers les routes les plus recluses et les plus crasses d'Amérique Centrale. Elle, doit en retour me faire les pires caprices: boulons perdus, freins qui crissent, chaîne qui déraille, transmission qui ne transmissionne plus, phare brulé, porte-bagages fêlé, clignotant qui fait la grève, fuite d'huile, roue arrière faussée, bearings avant usés, etc... enfin, vous voyez le portrait? De plus, Gordita choisit les pires moments pour me taquiner.

Par exemple, aujourd'hui, alors que je parcourais une minuscule route qui apparait à peine sur les cartes du Honduras, Gordita a décidé de me faire une crise existentielle: ET VLAN!!! Les quatre boulons de la roue arrières viennent de rendre l'âme. Sous le poids des deux sacs à dos, de ma passagère Kathleen et de mon moi-même, ces dernier on tour à tour cédé à la pression. Je suis maintenant immobilisé en plein milieu de nulle part, entre une vache, deux montagnes et trois poulets, sous un soleil plombant à soixante-douze mille degrés.

Reconnaissez qu'une telle situation est potentiellement source de panique. Non? Mais le «MacGyver» en moi refuse de capituler. Je sors mon arme secrète: mon Duck Tape. Tout comme la Crazy Glue, ce ruban gommé magique est capable de vous soulever et de vous suspendre des jours durant. Mais malgré mes efforts de mécanicien en herbe, Gordita refuse d'avancer. Elle exige ses boulons.

Soudain, un paysan se pointe le nez. Puis, un ado avec sa moto. Suivent ne poignée de jeunes enfants du village voisin. La nouvelle se propage comme une trainée de poudre. En l'espace de quelques minutes, de villageois souriants et prêts à tout pour nous aider.

L'un d'entre eux, Edwin, a parcouru 10 kilomètres et sacrifié trois boulons de sa propre bicyclette afin de soulager ma capricieuse moto. Ce bain de bonté spontanée me rempli d'espoir humain. Débordant de joie, je les serre tous très fort dans mes bras avant de rebrousser chemin vers le dernier signe de civilisation rencontré.

Manque de chance, l'unique garagiste du village vient tout juste de faire ne crise d'épilepsie. Chnoutte! Mais miraculeusement, la réparation insolite style «MacGyver» a tenu le coup pendant plus de 25 kilomètres jusqu'à Tocoa, principale ville de la région.

Sacrée Gordita! J'ai passé tellement de temps à ton chevet que j'ai l'impression que les garages sont maintenant pour toi des SPA où tu as hâte de te faire dorloter capricieusement. À quand ton prochain saut d'humeur?!?

46. Honduras, la "dangereuse"

2009-04-07T21:07:00.012-04:00

Pardonnez mon manque d'assiduité dans l'écriture de mes chroniques, mais avoir une passagère demande beaucoup de temps: on doit lui faire la conversation, la nourrir, prévoir ses moindres besoins, la rassurer, la divertir et, bien sûr, voir à sa sécurité. Ce n'est pas tâche facile, mais ne vous inquiétez pas, je ne vous oublie surtout pas.

Voilà maintenant quelques jours que nous voyageons à travers le Honduras. Ce pays est magnifique et se distingue du Guatemala par l'abondance de ses rivières et, par et par conséquent, par sa nature un peu plus verte. Le Honduras possède plusieurs parcs nationaux, mais selon moi, le pays tout entier est un parc naturel. Chaque tournant de route me révèle un paysage qui m'ébaubis ou m'émerveille.

Aujourd'hui, je suis à Sana Barbara et j'aimerais me rendre au lac Yojoa, au sud-ouest du pays. On me dit que l'endroit est magique. Tous me recommandent de prendre l'autoroute pour m'y rendre. Mais savez-vous que je déteste les autoroutes? Il n'y a que des camions transportant bananes ou canne à sucre: deux excellentes façons de grossir...ou de mourir stupidement. Je regarde donc ma carte routière qui m'indique un minuscule chemin de campagne en guise de raccourci vers le lac. Je tourne en rond pendant plus d'une demie heure avant de pouvoir le trouver.

Tentant de déterminer le risque, je m'arrête et demande à un passant ce qu'il pense de cette route: «Ça va pas la tête?», me rétorque-t-il, «C'est bien trop dangereux!». Insatisfait de cette réponse, j'apostrophe un vielle homme probablement octogénaire qui nous sourie à grande dents: « Vous ne devriez pas passer par là mes enfants. Il y a des méchants voleurs sur le chemin. C'est très dangereux.», me répond-il. Toujours perplexe, j'interroge une dame qui revient du marché, les bras chargés: «Je ne crois pas que cette route se rend au lac Yojoa. De toutes façon, c'est bien trop dangereux par là! Prenez l'autoroute.». Malgré leurs réponses, mon petit doigt me dit que ces trois résidents locaux n'ont jamais mis le pied hors de leur village natal et que leur réponse est sans doute motivée par la peur de l'inconnu. Je jette un regard inquisiteur à Kathleen, cherchant son approbation pour aller de l'avant. L'expression de son visage vacille entre la peur et la curiosité, mais connaissant mon avidité pour l'aventure, elle me lance un «Let's go!» quasi spontanné.

C'est donc parti pour l'inconnu! Les trois personnages interrogés précédemment nous regardent filer à contre-courant en secouant la tête. La route est couverte de terre, de cailloux, de roches et de trous: parfait pour moi! Tranquillement, nous avançons sur un chemin de campagne à plat. Rapidement, celui-ci se transforme en montages russes sinueuses et nous catapulte à plusieurs centaines de mètres vers le ciel.

Je roule entre 5 et 10 km/h afin d'apprécier toute la splendeur des paysages qui s'offrent à nous. Je suis en mode «WOW!», à répétition. Encore et encore WOW! Collines vierges, montagnes aux formes inusitées, champs labourés, champs cultivés et champs débordants de mil et un légumes. On dirait un arc-en-ciel agricole composé uniquement de toutes les teintes de vert. Au tournant de chaque courbe, je suis littéralement estomaqué par toutes les beautés qui m'entourent. J'ai la tête qui tourne et peine à prendre mon souffle tellement je suis subjugué. Je dois constamment m'arrêter afin d'assimiler tout ce que cette «dangereuse» route a à offir. Wow! Wow! Et encore WOW!

Mais cette route n'a pas fini de nous surprendre. Un bataillon de nuages gris se pointent à l'horizon. Chnoutte!!! J'espère vraiment qu'ils passeront loin de notre chemin. Au fur et à mesure que nous roulons, ils s'approchent et nous menacent d'un gris de plus en plus obscure. Le soleil brulant fait rapidement place à une faible luminosité. Tout deviens gris et une fine bruine nous entoure. Le vent se lève, la bruine fait place à la brume et à la pluie, de plus en plus dense. Mon «wiper» (mon doigt) ne fourni pas à la demande. Rapidement, nous sommes détrempés à en faire rougir Bob l'Éponge.

La route vacille sous les roues de la moto. Tout mon corps se crispe soudainement et se concerte afin de ne pas déraper. La route s'empire de mètre en mètre. La moto glisse, mais je la rattrape à tout coup. Une heure plus tard, je n'ai toujours pas de signe de la route principale. Aucun village, aucune signalisation en vue. À chaque croisement de route, je dois y aller au pif et prendre une chance. Plus nous avançons, plus nos chances de retrouver la civilisation rapidement s'effritent. La pluie est froides et nos corps imbibés commencent à greloter dangereusement. Face au vent glacial, je crains l'hypothermie. Puis, plusieurs longues minutes plus tard, une silhouette se pointe au loin. Un paysan s'affère à couper son bois de cuisson. De mon espagnol le plus mielleux, je l'interroge. Ses paroles nous réchauffent le cœur, car nous sommes à moins de 2 kilomètres du prochain village, Agua Azul Sierra, où un hôtel style base de plein air nous attends avec un chaud café. Fiouuuuu!!!

Cette minuscule route de 15 kilomètres (selon la carte), s'étire en fait sur 33 kilomètres et a pris plus de 4 heures et demie à traverser. Plus tard, une employée de l'hôtel nous mentionne que nous venons de traverser un micro-climat appelé «cloud forest» où les nuages sont omniprésents et éternels.

Quelle folie. Quelle belle folie!

PS: À votre droite, vous trouverez le trajet que nous suivons depuis le Guatemala, pas à pas. Vous pouvez remercier Kathleen pour ce fastidieux travail.

45. La tragédie du poisson d'avril

2009-04-01T12:10:00.003-04:00

Vous savez maintenant que ça fait un bout que j'essaie de quitter ma famille à Antigua pour finalement explorer les autres pays plus au Sud. N'est-ce pas pour ça que je suis parti en voyage? Aujourd'hui, est donc le jour-J. Depuis deux semaines maintenant, je prépare ma famille d'accueil à mon départ. Ils m'ont menacé de revoler ma moto, de cacher mes vêtements et même de vendre mon passeport au premier venu. Cette fois-ci, je m'attends au pire.

Mais j'ai maintenant une arme solide, une autre passagère: Kathleen. En effet, j'ai offert à ce sympathique personnage le siège arrière de ma moto jusqu'au Costa Rica, où elle rejoindra son ami Mauricio. Vous ne trouvez pas que c'est une excellente idée contre le kidnapping de ma moto?!?

Il est maintenant 13h et mon sac à dos est prêt. En descendant les marches du deuxième étage, je vois dans leur sourire qu'ils croient toujours à un poisson d'avril et ne me prennent pas au sérieux. Au même moment, on cogne à la porte et Kathleen se présente aussi avec son sac à dos en main. Tous les visages guatémaltèques se remplissent maintenant de consternation: c'est qu'il est vraiment sérieux ce Harry! Il nous quitte pour de bon! Leurs yeux se remplissent de larmes.

La petite Scarlett, qui a fait ses premiers pas avec moi, se précipite en quête de mes bras et me serre ardemment, comme si elle savait que je la quittais. Je sens mon coeur qui va exploser. Ils se rendent tous à l'évidence et un vent de tristesse souffle dans la pièce. Tour à tour, ils m'expriment leur affection en m'étreignant infiniment. Marielos tente de se contenir afin de ne pas pleurer. Kim, elle, explose en larmes et refuse de capituler. Ça y est, c'est à mon tour de succomber et de fondre en larmes.

Et Eduardo dans tout ça? Où es-tu petite terreur? Tu dors paisiblement dans ta basinette, faisant ta sieste quotidienne de l'après-midi. Toi, petit bonhomme d'à peine 2 ans qui m'a tant gardé éveillé la nuit, qui accoure au moindre signe de mon retour, qui pique systématiquement le brocoli de mon assiette et qui m'a tant fait rire de tes bêtises. Toi petit bonhomme qui sait pleurer de tout ton corps et rire de tout ton âme, je te quitte maintenant pour plusieurs mois et peut-être même pour plusieurs années. À toi que j'aime comme mon propre fils, j'offre tout mon courage, toute ma folie et tout l'amour qui m'habite afin que tu puisses affronter tête haute la tempête que ton pays subira sous peu.

Au revoir Antigua...

44. Fleureter avec la mort

2009-03-26T21:01:00.002-04:00

Weiner, le deuxième fils (de 18 ans) de ma famille d'accueil est à la recherche d'emploi depuis quelques temps. Au Guatemala, cet âge est critique pour le jeune adulte. Soit il trouve un emploi et arrive à gagner sa vie, soit il sombre dans le côté obscure de la criminalité. Je décide donc de lui refiler un coup de main.

D'abord son CV. Ayayaye! Quelle catastrophe! Il me montre un document tapé à la dactylo et photocopié au moins 50 fois. Consterné, je lui explique le principe de la première impression tout en marchant vers le café Internet le plus près. Je lui confectionne donc un CV à la manière «Harry»: un texte accrocheur, un peu de couleur par-ci, un peu de style par-là. Et la cerise sur le gâteau, sa photo juchée au haut de la page: quoi de plus naturel pour un future vendeur. Et vlan! Nous sommes en présence d'un CV qui fesse! Le propriétaire du café n'en crois pas ses yeux et en demande une copie. Bon, j'en conviens... je ne suis pas allé avec le dos de la cuillère.

Maintenant bien armés, nous partons donc à la chasse aux emplois à Antigua. Voilà maintenant plus de deux mois que je vis dans cette ville. Dans la rue on me salue et m'appelle par mon prénom. Je décide donc le lui présenter toute ma clique: l'ex-propriétaire de ma moto, le notaire qui a officialisé la vente, le boulanger qui me fait grossir quotidiennement, le garagiste qui explose de rire en apprenant que je voyagerai 10000 km avec ma moto, la directrice de l'école où j'ai étudié, la gérante du café d'où je vous écris, le chiro qui m'a guérit miraculeusement et même le policier qui m'a arrêté il y a quelques temps. Chacun nous réfère à un amis qui recherche possiblement un employé. Weiner est motivé comme dix. Deux jours lus tard, il m'annonce, fiers et brillant, qu'il a trouvé un emploi: dès le lendemain, il fabriquera des cercueils.

Enthousiaste, il parle de de moi à son patron qui m'invite à passer une journée avec lui afin d'apprendre l'art de fabriquer un cercueil. Allez hop! Pourquoi pas? Allons fleureter un peu avec la mort...

43. Stewart little en a marre

2009-03-21T13:41:00.018-04:00

Je vous présente Stuwart, mon voisin de chambre depuis plus d'un mois. «Stuw» (pour ceux qui ont déjà pris une bosse avec lui) est un écossais de 22 ans qui n'a pas pu trouver de travail dans son pays, mais qui a trouvé asile à Antigua auprès de l'organisme de bienfaisance Global Vision International.

Aujourd'hui, Stuwart en a marre de tout. Il y a de ces jours comme ça qui ne vous donne aucun répit. Il se tourne donc vers moi et, d'un fort accent écossais que j'arrive tout juste à décoder, me demande: «Dou yiu went-té gow zom wè?» (??!?!?!!!?). En bon français: Veux-tu aller quelque part? Il n'en faut pas plus pour chatouiller ma fibre aventurière.

Quelques minutes plus tard, on est en route sur mon cheval de fer vers Panajachel et son splendide lac Atitlan. Vous vous rappelez de San Marcos La Laguna il y a quelques jours? Eh oui, encore une fois! Pour une raison inconnue, cet endroit me déstabilise, me coupe le souffle me bouleverse et m'enchante à la fois. Autour de ce lac mystique, je ne peux m'empêcher d'avoir constamment cet agréable sourire idiot étampé en plein visage.

Cette fois, nous nous dirigeons vers Santa Cruz La Laguna. Quelques recherches sur Internet m'ont permis de découvrir que ce village perché cache une minuscule auberge reconnue pour ses soûpers style BBQ du samedi soir. Du village voisin, Kathleen et son ami Ari de New York se joignent à nous.

Quelqu'un a-t-il dit «Party»?!? D'un réflex génétique inconscient, Stuwart se dresse soudainement, comme une marmotte alarmée sortant de son terrier. Oui, un party, et costumé à part ça: chacun doit changer de sexe! Dans une minuscule salle à costumes rudimentaires, on essaie jupes, robes, brassières, perruques, et on explose de rire en se roulant parterre à chaque fois. Voici le résultat final:

La soirée est nettement à la hauteur de sa réputation. Le buffet est grandiose (pour l'endroit) et si savoureux! Miam! On y sert même des brownies maison pour dessert. Stuwart est aux anges et boit à une vitesse grand «V». Je le regarde, consterné. Il m'explique fièrement que Dieu a créé le monde de manière inégale et que certaines personnes, comme les écossais, naissent privilégiées et peuvent boire comme des trous sans problème. Sympathique théorie, vous ne trouvez pas? Mais moi, j'ai la preuve irréfutable du contraire... Hahaha Stuwart! Got ya boracho!

L'endroit est rempli d'étrangers voyageurs. En une seule soirée, je voyage de la Suisse au Danemark, de l'Australie à l'Argentine, puis des États-Unis à la Suède. Vêtu d'un léger déshabillé sexy, je voyage à travers le monde, un peu comme Stuwart, à vitesse grand «V», mais animé d'une autre folie. Ce voyage en paroles est fascinant. Chacun a sa propre raison, sa propre histoire rocambolesque à raconter.

Mais comment?!? Il est déjà une heure du matin?!? Deux policiers se présentent au seuil de la porte, bras croisés et tapant du pied. D'un charmant sourire, la propriétaire leur offre un cigare cubain et un verre de rhum brun, gracieuseté de la maison. Cette astucieuse manœuvre répétée nous permet à tous de profiter d'avantage de cette nuit abondamment étoilée.

Et entre deux volcans, j'aperçois quelques rayons de soleil qui tentent de percer la nuit. Ébaubi par les merveilles qui m'entourent, je pense à vous tous avec qui j'aimerais partager ce moment intensément jubilant.

42. Parlons sondage...

2009-03-18T12:08:00.011-04:00

Lors du dernier sondage «Harry & Harry», je vous posais la question suivante: «D'après vous, quel est le principal but de ce voyage?». Et à cette dernière, vous avez répondu ceci:

Pour ceux qui ont répondu «Explorer» (9%), vous avez tout à fait raison. Je suis ici pour découvrir autre chose. Une autre culture, une autre façon de vivre, un contraste à notre quotidien nord-américain. Et croyez-moi sur parole, le dérangement en vaut largement la peine.

À ceux qui ont osé répondre «Me désennuyer» (9%), je vous dis poliment: «Prout!». Ma vie montréalaise n'avait rien d'ennuyant, bien au contraire! Mais disons que j'avais besoin ce petit quelque chose encore inexplicable que j'ai l'impression de trouver ici, parmi tous ces gens drastiquement différents.

Pour ce qui est de «Fuir quelque chose» (28%), alors là, je suis sur le cul! Plus d'un quart de mon entourage croit que ce voyage est une fuite? Wow! Vous me faites sourire...et vous m'intriguez. Sérieux?!? La question est donc: Que fuis-je? À vous de me répondre!

41% d'entre vous pensez que je suis venu ici afin de m'enrichir. Bravo, bien répondu! Vous aurez tous un petit collant sur votre bulletin dès mon retour. En effet, ce voyage est l'expérience la plus enrichissante de ma courte vie...et c'est pas fini! Comme un enfant, j'ai les yeux qui brillent et très hâte de découvrir la suite.

Aucun d'entre vous n'a choisi la réponse «Mourir». Haha! Je dois vous dire que vous êtes TOUS dans le champ! Je vous ai bien eus. Sachez que je suis bel et bien ici pour mourir. Mourir de tout ce que je ne suis pas, puis renaitre de tout mon être. Mais ne vous en faites pas, si tout va bien, vous me reverrai la binette...mais avec ce petit quelque chose de différent.

Et à ceux qui ont coché «Sans but précis» (13%), je vous invite à relire ce texte attentivement. Je crois qu'il n'y a rien de pire qu'un voilier qui vogue sans voile ni gouvernail.

Et un gros merci à vous tous qui avez répondu à mon mini-sondage (d'envergure internationale) ainsi qu'à tous ceux qui me lisez assidument. Loin, très loin de vous, sachez que c'est un précieux réconfort de vous savoir avec moi dans mes récits de voyage. Je vous envoie tous le plus beau des sourires.

41. Kathleen in the skies

2009-03-14T18:41:00.010-04:00

The emotions of the last few days have left me psychologically disturbed and physically exhausted. I have an urge of getting out of here and flirting with Mother Nature. At once, I go to «Google Maps» and discover a blue spot not too far from Antigua: Lago de Amatitlan. Perfect! My family tells me that I can be there in less than an hour with my motobike.

A little earlier, I ran into another very disturbed person: Kathleen. A few hours ago, she received the news that she was rejected from her favorite Art College she applied to in the United States: high hopes, great deceptions. And since there is nothing like a person that feels shittier than you to improve your mood, I offered her the back seat of my moto.

So, two and a half hours later, we get there. Damn Guatemalan roads! You can get lost even with a GPS. We stop by the lake and sit down to enjoy the view...of the most polluted lake I have ever seen. The water is as green a the Springfield River in the Simpsons. It almost glows at night! So much for my swimming suite... There is NO way I am touching this radioactive water. And a few meters away, some indigenous man is fishing...

Next to us a handful of local kids are smiling and laughing. One of them dared to approach us. He asks if we can take a photo of him and his 3 friends. To my surprise, they are not asking for any money in return. So, I gladly obey: they are on fire and jumping everywhere. Look at this great photo of them! The shot taken, they all stare at me, waiting. I stand puzzled. What??? The gutsiest asks me: Where is the photo? I remain stunned for a millisecond, then Kathleen and I start laughing like hell! We laughed so much, the echo of our laughter was most probably heard across the lake. Believe it or not, I had to explain to them the entire concept of digital cameras.

Moments later, a man walks by us and initiates a very sympathetic conversation with us. He tells us all about the village, the lake, the pollution, the people and the history of the this place. He also happens to own the little family restaurant behind us. Both charmed and empty-stomached, how could we refuse such a nice invitation? The meal of the day is fish: Tilapia. From this lake?!?!?, I ask. He swore to me that it came from the Pacific. I briefly peeked into his soul through his eyes and smile, then gave him my trust. I tell ya...the fist bite sent my mouth to paradise. Yummy! He introduces us to his lovely wife and 12-year old daughter. They are as adorable as Sergio!

He offers us to guide us up the mountain where the view is supposedly breathtaking. And on top, there is a chairlift that will bring us back here. When is the kindness of this man is ever going to run out? Sergio, you rock! I look at Kathleen, dying to go. Vamos! The climb is quite a challenge. The mountain is dangerously steep and Sergio is almost running. My pumping heart is following, but a kilometer behind me. We finally take a break in front of a tree filled with gorgeous bright yellow flowers. He picks up a few and offers them to Kath, with the shiniest smile on earth. This day trip gets better by the minute.

Once on top, exhausted, we run into a locked gate: SHIT! The chairlift is surrounded by a large fence newly constructed. Sergio is embarrassed. We scream a few “Hola!”, and a guard finally shows up. He refuses systematically to let us in. He keeps saying that the rules are the rules and they can't be broken. Sergio tries to talk, reason, schmooze and even bribe him, but nothing works. He stays as stubborn as a mule. I then quietly ask Kathleen to “fake” a twisted ankle (she only had blisters). After one hour of intense negotiations and many phone calls to his superiors, he FINALLY let us in. Yeah baby!

The ride down was awesome. Have I told you I hated heights??? But what a spectacular view. The sundown is stunning... SHIT!... The sundown!!! I can't drive at night! With the longer than expected 1000-meter hike and all this negotiating crap, time flew too quickly. Shoot!

Back on the ground, we ask Sergio for a cheap trustworthy hotel nearby. A few moments later, we have an “ok” room with basic furniture and without hot water. That will do. I am full of dust and sweat and I am dying for a shower. A few minutes later, we crash...but we can't sleep: in front of the hotel, a bar plays loud music until 3:00 am... then drunk people puking... then a water pomp outside our window... then the early birds signing... then a rooster... then the morning and checkout time came. No!!! Grrrrrrr! Total sleep time: barely 40 minutes.

But looking at the bright sunshine coming through the window, I can't help thinking of the day I just spent here. I smile and wonder what other great surprise this next one has in mind for me...

P.S.: Ai-je bien écrit ce texte en anglais?!? Vivement les exceptions!

P.P.S: Si ce blog vous a été référé par une tierce personne, j'aimerais bien avoir votre adresse email pour vous tenir au courrant. Vous pouvez me contacter à hkougiou arobas hotmail point com. :)

40. Le temps des adieux

2009-03-11T13:21:00.009-04:00

Bon. Après presque deux mois à Antigua, il est temps de partir et de découvrir d'autres horizons. Pas facile! La dernière personne qui a quitté cette maison, Sanna, m'a avoué plus tard qu'elle a pleuré dans l'autobus durant les 20 heures de routes qui l'ont menée jusqu'au Mexique...et je la comprends. Dans mon cas, je ne pourrai me le permettre, car pleurer en moto brouille la vue et est extrêmement dangereux. Mais ils sont si attachants...

Je prends donc mon courage à deux mains et confectionne une carte de remerciements en espagnol, à la manière "Harry":

No hay ninguna palabra que puede decir todo lo que siento por ustedes. Vine como un extranjero y en un rato me han dado la bienvenida como uno de su propria familia.

En ninguna familia he sentido tanta alegría, he visto tantas sonrisas y he oído tantas risas. Cada uno tiene una fuerza de vivir como nunca lo he visto en toda mi vida, en los mayores como los chiquitos. En el hogar “Chivichon” vive una alma riquísima y llena de felicidad que solo uno puede soñar.

Y con mi alma, mi corazón, les deseo lo mejor que la vida pueda traerles.

Muchas gracias y ... hasta la próxima vez!

Harry “Gallo” xox

Et en français...

Il n'existe pas de mots qui puissent décrire tout ce que je ressens pour vous. Je suis venu comme un étranger, et en un instant, vous m'avez accueilli comme un membre de votre propre famille.

Dans aucune famille ai-je senti tant de joie, ai-je vu tant de sourires et ai-je entendu tant de rires. Chacun possède une force de vivre comme jamais je ne l'ai vu de toute ma vie, et ce, chez les plus grands comme chez les plus petits. Dans la maison "Chivichon" vie une âme riche et pleine de joie à laquelle on ne peut que rêver.

Et avec tout mon âme, mon cœur, je vous souhaite le meilleur que la vie puisse vous apporter.

Mille mercis et ... à la prochaine fois!

Harry "Gallo" xox

Bien sûr, la cérémonie d'adieux se termine en larmes et sanglots collectifs. Tout le monde se tombe dans les bras avec une force qui témoigne de ce que les paroles n'ont pu dire. Intense.

Par la suite, Marielos m'implore de l'accompagner en moto vers un endroit inconnu pour quelques minutes avant de quitter définitivement. J'obéis. Six coins de rues plus loin, elle me fait signe de tourner dans l'entrée d'un couvent nommé San Francisco. Je stationne ma moto et nous nous dirigeons vers un prêtre. Je reste dubitatif. Elle me dit qu'elle aimerait qu'il me bénisse, moi et ma moto afin de me protéger dans mon voyage. Mon cœur saute un battement, car sachez que l'eau bénite me brûle la peau (et l'âme). Mais comment refuser une si bonne intention? Tel un chevalier du Moyen-âge, je m'agenouille, tête basse, et le prêtre s'exécute.

De retour à la maison, j'offre un dernier sourire à tous et marche courageusement vers la sortie, toujours incertain si j'irai au El Salvador ou au Honduras. J'ouvre la porte et... l'horreur!!! OÙ EST MA MOTO?!?!?!?!? Elle était là, devant la maison il y a à peine 15 minutes! NOOOOOOOOOOOOOOOOON!!! En une fraction de seconde, je m'imagine tout le mal de tête qui suivra avec la police, sans compter qu'elle n'est pas tout à fait «réglo» point de vue administratif... Merde! Merde! Et encore MERDE!!! La famille est consternée.

Je décide donc de prendre l'affaire en main. Dans la voiture familiale, nous parcourrons les rues d'Antigua pendant plus de 3 heures, mais sans succès. Nous étendons donc les recherches aux villages environnants. Deux heures plus tard, toujours rien. Mine basse, je me résigne à dénoncer le vol au poste de police. Quelle malchance, vous trouvez pas? Imaginez si elle n'avait pas été bénie...

Sur le chemin du retour de Jocotenango, mon regard rempli de désespoir se perd au loin. Soudain, je l'aperçois: MA MOTOOOOOOO!!! Elle est là, garée sur le bord de la route, seule, loin, très loin de la maison. J'implore Marielos d'immobiliser la voiture et de me laisser sortir immédiatement. J'accours vers la moto, prêt à péter la gueule au premier qui l'approcherait. Alor que je suis à quelques mètres d'elle, j'aperçois Weiner, le fils Marielos, qui sort d'un dépanneur et qui s'apprête à la chevaucher. Ah l'enfoiré!!!

SALAUD! Heureusement, j'ai appris quelques mots de circonstance en espagnol. Je l'empoigne par le coup et lui défait la coiffe fraichement modelée en lui criant tout mon vocabulaire de politesse: CEROTE! LADRON! PUTO! CARA DE MI CULO! MULA! HIJO DE CIEN PUTAS! MIERDA! PUTA MADRE! ESTUPIDO! BRUTA! Y CEROTE OTRA VEZ!!! Tout le monde se pisse dessus en voyant la scène et Weiner aussi. Mais malheureusement, il est maintenant trop tard pour partir, car la nuit est déjà tombée.

De retour au bercail, tous les complices se dénoncent mutuellement et m'avouent qu'ils l'ont fait parce qu'ils ne voulaient pas que je parte. Vous comprenez maintenant pourquoi c'est si difficile pour moi de quitter cette famille??? Le cœur gros, j'accepte de rester quelques jours de plus...

...jusqu'à la prochaine tentative.

39. Harry à la plage

2009-03-05T17:31:00.010-05:00

Bin oui, je sais: je suis encore et toujours ici, à Antigua.

Vous savez, c'est vraiment pas facile de quitter cet endroit et cette famille super attachante. Eux-même me font du chantage pour que je reste plus longtemps. Certains membres de la famille (que je nommerai point) vont même jusqu'à comploter pour saboter ma moto juste avant que je parte pour le Honduras. Non mais, c'est pas de l'amour, ça?

Pendant que ma moto se fait installer un support à bagages (et bien en sécurité chez le garagiste), nous décidons d'aller passer une journée à la plage tous ensemble. En moins d'une heure, Marielos, Weiner, Aby, Oscar, Lorena, la petite Alejandra (4 ans), le monstre Eduardo (2 ans), la chiwawita Scarlett (1 an) et moi (presque 40 ans!) nous retrouvons tous à Puerto San José, sur la côte pacifique du Guatemala. C'est fou comme il fait plus chaud au niveau de la mer qu'à 1600 mètres d'altitude! Comme oignon devant cuisinier, je me défais de toutes mes couches, sauf la dernière, fin de profiter du soleil et de l'océan.

Les vagues fouettent doucement la plage de sable noir, complètement noir! J'imagine que c'est du sable volcanique. J'emmène Edouardo sur le bord de l'eau, mais son visage se remplie de peur et son corps se crispe à l'idée de toucher au sable ou à l'eau qui va et vient. Peu à peu, je l'accoutume et en moins de deux, il est déjà en train de courir les vagues et en demande encore.

Sa petite soeur, elle, pète une crise lorsqu'on la dépose sur le sable. Mais c'est quoi ce traumatisme familial?!? On ne vous a pas lu les histoires de «Martine à la plage»?!? C'est supposé être le fun la plage!!! Bon, c'est pas gentil du tout, mais j'ai pas pu m'empêcher de la faire patienter ainsi quelques instants afin de prendre cette photo pour vous. Mais tout comme son frère aîné, elle aussi s'est laissé charmer par les plaisirs de la plage après quelques minutes.

Pendant ce temps, Weiner, leur jeune oncle de 18 ans, s'amuse à s'enterrer jusqu'au coup. À sa demande, je lui confectionne un engin de taille démesurée. Il me certifie que cela reflète la réalité, mais à sa grande déception, sa copine Lorena refuse de confirmer l'authenticité de la chose...

On entend les estomacs qui commencent à gronder. On s'installe donc tous sur la terrasse d'un restaurant à proximité. La serveuse nous énumère les différents plats de la mer disponibles et je salive déjà en commandant des «ceviches», cocktail de crevettes fraîches du jour dans une sauce aux tomates et oignons. Mioum! Et pourquoi pas une p'tite broue locale avec ça? Allez hop! Une p'tite Gallo pour tout le monde!

Mais j'ai le malheur de dire que je déteste le poisson servi avec la tête et la queue. Ils s'en s'ont donnés à coeur-joie avec moi. J'ai dû me résigner à affronter une autre de mes peurs et embrasser la tête du poisson d'Aby. Beeeeuuuuuuurk!!!

Plus tard, je passe plus d'une heure à me jeter contre chaque vague qui se présente à moi. D'abord elle me secoue, puis m'emporte doucement sur le rivage, je me relève et repars pour la prochaine. Quel intense sentiment de liberté cet océan qui me berce!

Ce que j'aime ce pays!

38. La alfombra

2009-03-01T11:27:00.002-05:00

J'ai quitté Antigua il y a une semaine en faisant la promesse à ma famille adoptive de revenir aujourd'hui. Ils nous réservent une surprise à Sanna et moi.

Je viens de me taper cinq heures de route en moto-cross, mais ça, ils s'en balancent. Dès mon arrivée, ils me kidnapent pour m'emmener à Santa Catarina, où un évènement religieux prend présentement place: la vélation. Les gens font la file pendant 2 heures pour contempler sur le sol une oeuvre spécialement conçue pour l'occasion et appelée «alfombra». On pourrait définir l'alfombra comme étant un dessin au sol à base de poussière de bois ou brin de scie. La longue file d'attente en vaut la peine. Wow! Quelles couleurs! La famille m'annonce que nous devons faire de même devant la maison.

Et de retour au bercail, une montagne de brin de scie nous attend. On m'enseigne la technique de colorisation. Notre alfombra est composée de 8 différentes couleurs vives. J'ai maintenant les mains imbibées de concentré de colorant qui ne veux plus partir.

Le lendemain, dès l'aube, nous commençons l'oeuvre d'art, en plein milieu de la rue. Elle mesure 4 mètres par 2 mètres.

D'abord, on étend une bonne couche de fond incolore...

...sur laquelle on saupoudre une fine couche de jaune pétant.

De temps à autres, on doit arroser le tout afin de le protéger du vent qui souffle.

On appose ensuite la mosaïque centrale montrant la scène du dernier repas de Jésus.

On utilise ensuite un modèle afin de dessiner les motifs floraux, un peu comme une peinture à numéros, mais en remplissant les trous de brin de scie coloré.

Certaines étapes relèvent de l'acrobatie...

On complète le tout par une bordure, bien fleurie elle aussi.

Et voilà! Cinq heures plus tard, le chef-d'oeuvre est maintenant complété, juste à temps pour le passage de la Procession, symbole biblique du Dimanche des Rameaux.

Au loin, on aperçoit déjà les romains qui ouvrent le passage. Au centre du cortège, une soixantaine de croyants vêtus de toges mauves transportent une gigantesque plateforme allégorique de la Vierge Marie. À son passage, les gens s'émeuvent et certains pleurent chaudement. Ici, la foi est puissante.

À l'avant, un prêtre dirige la marche...TOUT EN PIÉTINANT NOTRE ALFOMBRA!

AAAAAAAAAAaaaaahhhhhhhhh!!!!!!

NOOOOOOOOOOOONNNNNNN!!!!!!!

Booooooooooooooooouhouhouhou!!!!!

En moins de 1 minute, cinq heures de travail acharné s'envolent en poussière ou en donation à Dieu, dépendamment de vos croyances.

Et voici ce qu'il en reste. On dirait maintenant un Monet...

Derrière le long cortège, un camion de la ville s'apprête à balayer les restes de notre précieuse alfombra, mais pas question que je les laisse faire: Over my dead body!

... enfin, presque...

Quelle coutume. Quel rite. Je me sens loin, très loin de l'Halloween, de la St-Valentin et des cocos de Pâques...

37. San Marcos La Laguna

2009-02-25T11:26:00.008-05:00

J'ouvre un oeuil, puis l'autre. Je suis parallèle au plafond dans un mini-hôtel de 3 chambres de San Marcos. Les rayons du soleil transpercent la fenêtre magnifiquement confectionnée de vitrail. Deux brillantes libellules colorées me souhaitent le bonjour.

Arrivé de nuit, je n'ai encore rien vu de l'endroit. Pour cette raison, ma compagne de voyage du moment, Sanna, jeune nomade suédoise et son nouvel ami Alexis, me bandent les yeux et me guident à travers un périlleux sentier. Quelques 100 mètres plus bas, ils m'immobilisent et me rendent la vue: WOW! Je suis ébloui, mais je ne sais si c'est par le soleil ardent ou par toute la splendeur du paysage qui s'offre à moi. Ébaubi, mon cerveau arrive à peine à traiter toute la beauté qui m'entoure.

Devant moi s'étend un gigantesque lac d'eau pure et translucide entouré de trois majestueux volcans bien endormis. Au loin, une poignée de minuscules villages courageux osent défier l'imposante nature en se perchant au flan des volcans. Devant moi, un pêcheur maya défile dans sa barque sculptée dans un tronc d'arbre. Je ne m'en peu plus: mon coeur palpite, mon souffle s'accélère et mes lèvres sourient allègrement. C'est trop, merveilleusement trop.

On prend le petit déjeuner sur la terrasse fleurie et junglueuse (voir Petit Harry, page 538) du restaurant d'Alexis. Entre deux oiseaux-mouches qui viennent se nourrir du nectar des fleurs omniprésentes, Alexis nous explique que San Marcos est un village qui a vu le jour sous les années '60. Ici, tout reflète le style «hippie»: hôtels, restaurants, centres hollistiques, yoga, méditation, massages, etc... Ici, on a à peine l'électricité et le temps n'a aucune signification. Ici, le village n'a pas de rues, mais des sentiers étroits où les gens déambulent en se saluant amoureusement. Ici, on ne pense pas, on se contente de refaire le monde. Plusieurs disent que cet endroit est l'un des vortex énergétiques de notre planète. Cela expliquerait mon doux et constant tumulte intérieur depuis mon arrivée.

Arrivée 24 heures avant moi, Sanna me fait faire le tour de San Marcos. Sur le chemin, on croise son nouvel ami, Glen, un ex-hippie américain de 68 ans venu renouer quelques jours avec l'esprit de Woodstock. Étendus sur un petit coin de plage volcanique, on discute histoire et philosophie pendant près de 2 heures. Ce qui est le plus étonnant de Glen, c'est que depuis 40 ans, il a réussi à vivre que d'amour et d'eau fraîche. Quel riche personnage!

Peu après, Alexis nous suggère un micro-sentier escarpé qui mène à une plage rocailleuse. Je suis encore et toujours en mode «WOW!». À chaque tournant, un nouveau paysage paradisiaque vient me renverser. De temps à autres, je dois littéralement m'arrêter afin de reprendre mon souffle, tellement la stimulation environnante est intense. Je n'arrive toujours pas à tout assimiler. J'en ai des papillons dans le ventre. Je ne suis pas certain si c'est endroit est maudit, ou magique.

À destination, des enfants locaux s'amusent à sauter de deux rochers, l'un de 5 mètres et l'autre de 10 mètres de hauteur. Ayayaye!!! Ils sont fous ces guatémaltèques! Bien sûr, on nous met au défi. Pour moi qui a une peur bleu des hauteurs (et un peu de l'eau), cela constitue une mission impossible. Mais nouveau pays, nouvelle limites. «Allez, j'y vais!», me dis-je. Mais, facile à dire: je reste perché près de 45 minutes sur la crête du précipice de 5 mètres. De plus, je dois viser entre deux rochers submergés. Ma tête tourne, mes mains tremblent et mon coeur bat à 100 mile à l'heure. Puis, finalement, je m'élance dans le vide infini: «AAAAAAHHHHHHH!!!!». En un instant, toute ma vie défile devant moi...puis...PLOUF!!!

C'est fou comme j'aime ce pays!

36. Vroum-vroum!

2009-02-24T12:50:00.006-05:00

J'ai une idée folle en tête (ça vous surpend?). Depuis plus d'une semaine, on m'aperçoit déambuler dans les rues d'Antigua en train d'apostropher tous les motocyclistes afin de leur demander s'ils ne me vendraient pas leur cheval de métal. Imaginez la scène: les uns partent à rire, certains restent bouche-bée et d'autres s'enfuient en troisième vitesse. Bon, j'en conviens, il s'agit d'une méthode peu commune.

Je passe donc le mot à mon entourage et, en quelques heures, toutes la ville est mise à contribution: famille, amis, voisins, épicier, boulanger, dépanneur, professeurs d'espagnol et même les enfants du quartier.

Peu après, on me présente une antiquité qui tient à peine debout. Une autre, à qui on a volé plusieurs pièces importantes. La suivante, têtue, refuse de démarrer. Et la dernière, tousse comme un p'tit vieux de 95 ans...

Voyant mon total désarroi, ma famille adoptive décide de s'y mettre sérieusement et me déniche ces deux superbes modèles 2009, fraichement sortis de l'usine. Je me pisse de rire en les apercevant, là, par-terre, stationnés en face de la maison. Ils ont vraiment le tour de me remettre le moral dans le piton.

Puis, au tournant d'un coin de rue, je l'aperçois. Seule et isolée, elle me regarde comme un chien piteux à la recherche de son maître. Je la rassure et la cajole tout en l'inspectant subtilement. Je l'observe et l'examine dans ses moindres détails. Suspicieux, son propriétaire, David, se pointe.

De fil en aiguille, la danse de la négociation débute. Il demande 12,000 Quetzales (2,000$): NON MAIS ÇA VA PAS LA TÊTE!!!?!?!? Tu veux ma peau?!? Gentiment, je lui offre 8,000Q: il manque de s'évanouir. Après quelques aller-retours, on se serre la main (et les dents) à 9,000Q.

Le jour même, nous officialisons la vente et me voilà déjà en route vers San Marcos La Laguna, à 5 heures de route vers le Nord...

35. On se marie...encore!

2009-02-21T23:53:00.000-05:00

Hier, après avoir accompagné Alejandra à l'aéroport, j'aurais dû continuer mon voyage vers les autres pays de l'Amérique Centrale. Mais voilà qu'on m'a tordu un bras afin que je reste pour le mariage du bébé de la famille, Kimberly, 15 ans. Bébé, faut le dire vite, car elle est déjà maman de deux adorables petits rejetons.

La cérémonie aura lieu dans la maison familiale, ce soir à 19h00. On y attends près de 75 invités et il y a tant à faire. Au travail! Je me mets aussi la main à la pâte: nettoyer la salle, installer les tables, repasser les nappes (pendant 2 heures!!!), souffler les balounnes en forme de coeur, décorer, etc. Je me transforme même en fleuriste afin de confectionner les bouquets de roses rouges et blanches qui orneront le centre de chaque table. Ouf! Les minutes passent rapidement et on a tous de la broue dans le toupet! 18h45: On met la touche finale et je saute dans la douche, juste à temps pour la cérémonie.

Les gens s'entassent dans le minuscule salon et entourent les futures mariés. Face à Oscar et Kimberly se trouve Clara, sa cousine avocate qui officialisera le mariage civil. Elle-même mariée depuis peu, elle prononce un discours légal mais surtout matrimonial qui nous touche droit au coeur. Autour de moi, les gens sourient et des larmes de joie coulent sur leurs joues. Mon coeur se serre et je ne peux m'empêcher de m'émouvoir en regardant les mariés. Si jeunes et si brillants de bonheur, ils ne s'en peuvent plus d'attendre la fin du discours pour dire «Oui, je le veux» et de s'embrasser langoureusement. Quelle merveilleuse scène!

S'en suit un succulent repas (estofado: genre de ragout de boeuf, poulet et porc) qui a pris 3 jours à cuisiner. Mioum! Vraiiiiiiiiiment mioum!

Et qui dit mariage, dit bière, rhum, DJ, musique danse et tout le tralala festif... voici pour vous un diaporama de la soirée. Soit dit en passant, à la fin, la personne qui enlasse amoureusement le bol de toilette n'est pas moi, mais Stewart, un étudiant écossais qui partage aussi la maison depuis 2 semaines...

34. Pensée solitaire

2009-02-17T16:53:00.000-05:00

Voilà maintenant un mois que je vis au rythme du village d'Antigua, au Guatemala. Et vous savez quoi? Plus le temps passe, plus je me rends compte que mon voyage n'est pas un voyage d'endroits géographiques, mais plutôt un voyage dans l'univers des gens qui croisent mon chemin. Ironiquement, c'est en restant sur place que j'ai le plus voyagé. Amitiés, familles, parenté, coutumes, nourriture, fiestas, évènements et rencontres de toutes sortes ont bâti ce voyage, brique par brique.

Le Guatemala est un pays pauvre à vous crever le coeur de tristesse, de rage et de pitié. Mais ce pays est riche, riche de ces habitants. Ils ont cette abondance intérieure qui vous réchauffe le coeur et l'âme dès les premiers instants passés en leur compagnie. Comment dire? ...euh... Ah! Voilà, je sais: ils ont moins, mais sont plus.

Et au fur et à mesure que mon porte-feuille s'appauvrit, tout mon être s'enrichit.

Le bonheur a-t-il donc un prix?

33. La céleste surprise

2009-02-15T17:58:00.003-05:00

Depuis quelques temps, le ciel s'est rempli de nuages gris , et mon regard aussi.

Le tonnerre a grondé, et ma rage aussi.

La pluie s'est acharnée, et mes larmes aussi.

Mais comme un coup de vent qui renverse, tu es venue, toi, ma Alejandra, me surprendre ici, dans mon lointain chez moi du Guatemala.

Ton oiseau de métal finalement se pose, et mon esprit aussi.

Sans relâche nous nous étreignons, hardamment, intensément, et mes larmes coulent toujours, mais de joie cette fois-ci...

32. Les aléas de la mort

2009-02-14T22:22:00.001-05:00

Aujourd'hui, c'est la St-Valentin de même que la fête à ma soeur Marie. Bonne fête Marie!

Mais aujourd'hui, c'est aussi un jour très triste, car la mort a frappé. Un membre de ma famille d'accueil vient d'être tué à bout portant dans la ville de Guatemala. Seulement parce qu'il était au mauvais endroit, au mauvais moment. Un jour triste parce que sa mère ne le sait pas encore et que son mari ne sait pas comment lui annoncer. Un jour triste parce qu'il laisse derrière lui sa femme et ses trois jeunes enfants. Un jour triste parce cette famille est maintenant la mienne et que je souffre comme s'il avait été mon propre frère.

Aujourd'hui, je vis la souffrance et le deuil, deux fois plutôt qu'une...

31. Le mariage guatémaltèque

2009-02-08T21:00:00.001-05:00

Plusieurs d'entre vous m'ont demandé comment je fais pour me faire inviter dans tant d'évènements familiaux. Sachez que je n'ai pas trop de mérite à ce sujet. Les guatémaltèques sont si chaleureux, qu'il vous font vite sentir comme si vous faisiez partie de la famille. Et de fil en aiguille, on se retrouve dans un mariage.

On est un dimanche, vers 10h du matin. Tous se mettent la main à la pâte afin de préparer nourriture, breuvages, décorations, musique, etc. Le marié, William, l'aîné de la famille, enfile son costume fraichement acheté. La mariée, Adriana, met la dernière touche à son maquillage. Le cortège familial fin prêt, nous nous dirigeons vers la salle où aura lieu la célébration.

On arrive sur place. La salle est couronnée d'une baie vitrée qui offre une vue panoramique à couper le souffle. Peu à peu, elle se remplie de tantes, oncles, neveux, cousins, voisins, amis et de 2 canadiens, Andrian et moi. On prend tous place et écoutons religieusement le diacre prononcer le mariage civil. Après le langoureux baiser des mariés, l'atmosphère est si chaleureuse qu'on m'invite même à signer l'acte de mariage. Cool! S'en suivent valses de coutume, toasts, baisers, repas savoureux et, bien sûr, musique et danse!

J'anticipais ce moment avec inquiétude, car voyez-vous, il y a deux jours, mon dos a décidé de faire des siennes en me paralysant lors d'un faux mouvement anodin. Ouch!#!&!!! Depuis, je marche comme un p'tit vieux constipé de 90 ans. Mais ici, un mariage est un mariage: il FAUT danser. Imaginez-vous la scène...ou mieux encore, regardez-la (de côté)...

Mais après quelques verres, je découvre que le rhum local (XL ou ékis-éllé) possède des propriétés anti-inflammatoires qui apaisent la douleur des p'tits vieux de 90 ans. Il n'en faut pas plus pour me voir me laisser envouter par la musique déchainée sur la piste de danse. Tant pis pour la douleur dorsale: demain est un autre jour!

30. La fiesta del niño

2009-02-06T19:09:00.002-05:00

Il existe au Guatemala plusieurs coutumes, dont une particulièrement intéressante: la fiesta del niño. Pour Noël, chaque famille fait une crèche dans laquelle il y a, bien sûr, un petit Jésus. Ce dernier est convoité de tous et peut être volé à tout moment, mais pas n'importe comment. En voici la recette:

1) Lors d'un évènement familial quelconque (et ce n'est pas ceux-là qui manquent ici), le voleur doit subtiliser incognito le petit Jésus de sa sainte crèche. Dans ce cas-ci, sous le gilet de mon ami Adrian, pendant que je fais distraction à l'hôtesse, la grand-mère Natalia de 83 ans.

2) Les voleurs doivent alors envoyer une lettre anonyme au propriétaire lui indiquant le vol du petit et que celui-ci sera rendu en échange de la tenue d'une fête, et ce, dans les 40 jours qui suivent Noël. Bien sûr, les voleurs doivent débourser et organiser tout ce qui vient avec la fiesta afin de se faire pardonner.

3) Le jour venu, les voleurs sont ligotés et une marche à travers la ville s'amorce avec l'ensemble de la famille: frères, soeurs, parents, tantes, oncles, cousins, cousines, amis de la famille, voisins, etc (un open-house, quoi!). Dans la rue, on nous crie des injures...avec le sourire. La police est aussi de la mêlée...

4) Une fois arrivés à destination, le voleurs honteux cognent à la porte et implorent le pardon. Le petit Jésus est alors rendu à ses parents d'origine, vêtu de nouveaux vêtements. Une prière est aussi prononcée afin bénir toute la famille et d'implorer Dieu de pardonner les voleurs.

5) Une punition est alors infligée aux voleurs. Dans notre cas, elle a été plutôt coriace: caller un verre de rhum et manger un taco assaisonné hyper-piquant. Ouf!!! J'en ai des sueurs juste à y repenser. De plus, la propriétaire du petit Jésus est en droit de flageller, frapper et/ou taper les voleurs. Même à 83 ans, la p'tite mamy a de la force et s'en est donnée à coeur-joie. Ouch! Soyez certains que ça va prendre un bout avant que je re-fleurte avec Jésus...

6) Le péché pardonné, tous se donnent rendez-vous dans la rue pour une séance de feux d'artifices...wow!

7) Les yeux remplis de couleurs brillantes, tous retournent à l'intérieur afin de manger, boire, boire, boire et fêter le retour du Fils de Dieu...

Non mais c'est pas possible comme j'aime ce pays!